الفصل 89
‘ابنٌ؟’
وقفَ أكسيونُ شارداً وهو يحدقُ في الماركيزِ الذي كان يحتضنُ تشيشيرَ بين ذراعيهِ.
كان يعلمُ أنَّ تشيشيرَ ابنٌ غيرُ شرعيٍّ لصاحبِ قدرةٍ، لكنه لم يكن يعلمُ لأيِّ عائلةٍ ينتمي.
‘آهٍ. أكانَ من دماءِ أونيكس يا ترى؟’
الكلامُ الذي قاله إينوك عندما سأله بلا مبالاةٍ عن سببِ توليهِ الوصايةِ عليهِ.
『”إن تركتهُ، سيموتُ الطفلُ. هل من حيلةٍ أخرى؟”』
لم يُطِلِ الكلامَ، لكنَّ ملامحَهُ المشوهةَ بقسوةٍ كانت تنوبُ عن بقيةِ الكلماتِ.
لا بدَّ أنَّ الطفلَ قد تعرضَ للإساءةِ.
ابنٌ غيرُ شرعيٍّ وُلِدَ بين صاحبِ قدرةٍ وشخصٍ عادٍ.
بطبيعةِ الحال، لابدَّ أنه عُدَّ من الطبقةِ الدُّنيا، وكائناً لا فائدة منه سوى جلبِ العارِ لسمعةِ العائلةِ.
‘ولكن، حين فحصوه تبيَّنَ أنه دُوس.’
انتشرت شائعاتُ تشيشير في العاصمةِ في غضونِ يومينِ فقطْ.
ميلادُ دُوسٍ لم يسبقْ له مثيلٌ.
فحصولُ هجينٍ من غيرِ أصحابِ القدراتِ على المرتبةِ الأولى يُعدُّ أمراً يبعثُ على الذهولِ حقّاً.
‘ممْ، أجلْ. باتَ الأمرُ واضحاً بعضَ الشيءِ.’
أومأ أكسيون برأسهِ وهو ينظرُ إلى الماركيزِ الذي كان يرسمُ ملامحَ حنونةً بلا حدودٍ.
كانت الغايةُ من وراءِ تصرفاتِ الأب الذي كان يسيءُ معاملةَ الطفلِ ويقومُ بها الآن واضحةً جليّاً.
سواءٌ أكان ابناً غيرَ شرعيٍّ أم لا، فما دامَت رتبة الطفلِ هي دوس، فهدفُهُ هو إعادتهُ إلى العائلةِ مسرعاً بأيّ طريقةٍ خرقاءَ.
“يا لها من مهزلةٍ.”
في اللحظةِ التي خمنَ فيها الموقف، تمتمَ أكسيون بلا وعيٍ وهو يعقدُ ملامحهُ باشمئزازٍ.
“لا ضميرَ لديه البتةُ…”
في تلك اللحظةِ، سادَ صمتٌ مطبقٌ.
عندما ترددَ صوتٌ هادئٌ بوضوحٍ تامٍّ، استدارَ الجميعُ لينظروا إلى أكسيون.
ماركيزُ أونيكس، وتشيشير، وليليثُ أيضاً.
“أكملوا ما كنتم تفعلونه.”
هزَّ أكسيون كتفيهِ بلا مبالاةٍ.
تنحنحَ الماركيزُ بضعَ مراتٍ ثم أعادَ نظرهُ نحو تشيشيرَ.
“كيف حالُك؟ لقد اشتقتُ إليكِ حقّاً.”
“….”
بدا تشيشيرُ في حالةٍ من الارتباكِ.
أطلقَ أكسيون الذي كان يراقبُ الموقفَ لسانهَ بصوتٍ خفيفٍ.
“لماذا يسألُ عن أمرٍ بديهيٍّ هكذا؟ من المرجحِ أنه كان بحالٍ ممتازةٍ، فليسَ هنا من يضربُه هنا.”
استدارَ الماركيزُ نحوهُ.
“…سمو الدوقِ ليبر؟”
“آهٍ، كنتُ أتمتمُ لنفسي. تابعوا ما كنتم تفعلونهُ، لقاءُ الأبِ وابنهِ المفعمُ بالمشاعرِ.”
“هممْ.”
أعادَ الماركيزُ نظرهُ نحو تشيشيرَ وابتسمَ. على الأقل، كانت ملامحُ وجهِهِ توحي بأنه أبٌ حنونٌ بلا حدودٍ.
“بما أنك لم تكن في المنزلِ، لم أكن أتذكرُ سوى ما لم أستطع تقديمَهُ لك، فاعتصرَ قلبي الألمُ.”
“ألم يقصد: ‘تذكرتُ فقط كيف كنتُ أضربهُ وأجوعه فاعتصرَ قلبي الألمُ’ -أليس كذلك؟”
ومجدداً، اتجهت أنظارُ الجميعِ نحو أكسيون في آنٍ واحدٍ.
“أتمتمُ لنفسي، أتمتمُ لنفسي فقط.”
هزَّ أكسيون كتفيهِ مجدداً وتظاهرَ بالبراءةِ.
“أريدُ اصطحابكَ معي في هذه اللحظةِ بالذاتِ، لكنَّ الأمرَ سيتطلبُ بعضَ الوقتِ على ما يبدو.”
“أيها العمُّ!”
في تلك اللحظةِ، قفزت ليليثُ التي كانت تستمعُ إلى الحوارِ لتتوسطَ المسافةَ بين تشيشيرَ والماركيزِ.
“لماذا تريدُ أخذَ تشيشير! ومن تكونُ أنت أصلاً!”
“الآنسةُ الصغرى؟”
“رغم أنك كنت تحبسهُ دائماً في غرفةٍ مظلمةٍ ونتنةٍ تظهرُ فيها الفئرانُ أيضاً! ولم تكن تطعمهُ! وتضربهُ! وتشتمُهُ!”
كانت عينا ليليث المحمرتان تلمعان من شدةِ الصراخِ. وكان الدمعُ يغاورُ مقلتيهِا.
عندما رأى أكسيون ذلك، بدأ الغضبُ يتسللُ إلى صدرِهِ تدريجياً.
“من يسمع هذا الكلامُ سيظنه حقيقةً. أيتها الآنسةُ، من الأفضلِ أن تنتقي كلماتكِ بعنايةٍ.”
“أليست هذه هي الحقيقةَ وليست كذباً؟!”
كانت نظراتُ الماركيزِ وهو يرمقُ ليليثَ من أعلى باردةً وقاسيةً.
بل، بلغتْ مرحلةً تتجاوزُ البرودةَ بمراحلَ.
شعرَ أكسيون بتقلصٍ في حاجبيهِ حين لمسَ تلك النظراتِ التي تفيضُ رغبةً في القتلِ تجاه طفلةٍ في السابعةِ من عمرِها.
“تبّاً!”
وفي الحظةٍ تاليةٍ، دفعَ الماركيزُ ليليثَ جانباً بخشونةٍ.
“ليليث!”
شعرَ تشيشير بالذعرِ.
‘أهذا المجنونُ فقد صوابَهُ؟’
أسرعَ أكسيون ليمسكَ بليليثِ التي كادت تتعثرُ وتفقدُ توازنَها.
لقد كان الأمرُ سخيفاً للغايةِ. بأيِّ جرأةٍ يعاملُ جوهرةَ عائلةِ الدوقِ بهذه الطريقةِ؟
‘آهٍ.’
ولكنَّ أكسيون أدرك السببَ بعد لحظةٍ فبدأ يسخرُ في سرِّهِ.
لابدَّ أنه سمعَ بالشائعاتِ التي تحومُ حول ليليثِ، صاحبةِ الرتبةِ الرابعةِ، أوكتافا.
مهما كان خوفُه من إينوك كبيراً….
‘إنه يخططُ بالفعل للاستفادةِ من طفله.’
تشيشيرُ يعدُّ من دوس الجيل الجديد.
فهو صاحبُ قدرةٍ فريدٌ لا مثيلَ له، ومن المتوقعِ أن ينمو ويصلَ إلى مستوى إينوك روبنشتاين.
إذا أصبح تشيشيرُ هو ربُّ العائلةِ، فستصبحُ مكانةُ عائلةِ ماركيز أونيكس مرعبةً بحقٍّ.
فانقلابُ موازينِ القوى يحدثُ في ومضةِ عينٍ.
“بني.”
وضعَ الماركيزُ يدَهُ فوق رأسِ تشيشيرَ.
ولكنْ،
تأأأكْ-!
كانت حركةُ يدِ تشيشير وهو يدفعُ تلك اليدَ بعيداً بالغةَ القسوةِ والحدةِ.
“أنا لن أذهبَ.”
تجمدَت ملامحُ الماركيزِ للحظةٍ، وتحولت نظراتُهُ إلى نظراتٍ غريبةٍ.
“لا تقم بزيارتي مرةً أخرى أبداً.”
“….”
ورغمَ هذا الرفضِ الباردِ الجافِّ، لم تظهرْ على الماركيزِ أيُّ علاماتٍ للارتباكِ أو التوترِ.
اكتفى بمراقبةِ تشيشير بهدوءٍ لفترةٍ ثم ابتسمَ مجدداً.
“يبدو أنَّ هذا الأبَ قد تأخرَ في المجيءِ كثيراً، لذا تشعرُ بالكثيرِ من الاستياءِ والضيقِ.”
تنهدَ الماركيزُ الذي كان يتحدثُ وفقاً لأهوائهِ الخاصةِ.
لقد كانت مسرحيةً بالغةَ السخافةِ.
“سأعودُ قريباً.”
ارتدى الماركيزُ القبعةَ التي كان يمسكُ بها، وأحكمَ قبضتهُ على عصاهُ، ثم استدارَ ليغادرَ بخطواتٍ ثابتةٍ.
“حينها، فلنتبادلِ الابتساماتِ ونحن نلتقي.”
فقدَ الجميعُ القدرة على النطقَ وهم يتابعونَ الأثرَ المبتعدَ لظهرِ الماركيزِ.
“أووووااااهْ.”
“….”
“….”
المكانُ الذي رحلَ عنه الماركيزُ.
احتضنَ أكسيون ليليثَ التي كانت تجهشُ بالبكاء بعنفٍ، ووجهَ نظرهُ نحو تشيشير.
في الحادية عشرةَ من عمرِهِ.
سنٌّ صغيرةٌ لا زالت غضةً.
الارتباكُ، والغضبُ العارمُ.
وهو يرتجفُ طويلاً بوجهٍ تمزقتْ فيه المشاعرُ غيرُ القابلةِ للوصفِ.
***
“هوااااه.”
كنت ممددةً على كرسي غرفةِ الدراسةِ كالآيس كريمِ الذائبِ.
“ما الذي تفعلينه هكذا؟”
“آه، معلمي!”
ظهرَ وجهُ أوسكار فجأةً في مجالِ رؤيتي.
فانتفضتُ واقفةً بحماسٍ.
“ظننتُ أنك تخلتَ عنّي حقّاً!”
بدى أوسكار شارداً وهو يرمشُ بعينيهِ لفترةٍ وجيزةٍ ثم انفرجت شفتاه في ابتسامةٍ خفيفةٍ.
“…أنا؟”
“نعمْ! لأنك لم تأتِ يا معلمي!”
“يا لهُ من قلقٍ لا فائدةَ منهُ. لقد كنتُ مشغولاً.”
“سأدرسُ بجدٍّ أكبرَ!”
“أووه، حقّاً؟ إذن هل سنبدأ بالدوالِّ اليومَ؟”
جلسَ أوسكار بجانبي وهو يطلقُ ضحكاتٍ خفيفةً.
تناولتُ القلمَ بحماسٍ بالغٍ.
“نعمْ! يمكننا البدء بالدوالِّ من الدرجةِ الثالثةِ!”
“واهُ. لم تعودي تحاولينَ إخفاءَ أيِّ شيءٍ بعدَ الآنَ.”
“همهمْ. إذن فلنبدأْ من الدوالِّ من الدرجةِ الأولى إذن…”
فتح أوسكار الكتابَ وهو يبتسمُ وأشارَ بذقنهِ نحو المقصِّ الموضوعِ على الطاولةِ.
“ما هذا؟”
“آهْ. كنتُ أريدُ قصَّ شعري.”
رفعتُ المقصَّ ومددتهُ نحو أوسكار بخجلٍ.
“هل يمكنكَ فعلها من أجلي؟”
“….”
نظرَ إليَّ أوسكار لفترةٍ طويلةٍ بنظراتٍ ازدادت عمقاً لسببٍ ما، ثم أخذَ المقصَّ من يدي.
“تعالِي واجلسي في مواجهتي.”
“أهيِّهيه.”
حين جلستُ مقابلةً له، وضعَ أوسكار يدَهُ أسفلَ غرتي وبدأ يقصُّ الشعرَ بحذرٍ.
“أغلقي عينيكِ. فقد تتطايرُ بعضُ الشعيراتِ للداخلِ.”
“حاضرْ.”
أغمضتُ عيوني بطاعةٍ تامةٍ.
صوتُ قصِّ الشعرِ: ساساق، ساساق.
“أوكتافا؟”
“آهْ، نعمْ. لقد حدثَ ذلكَ.”
“أنتِ جريئةٌ.”
“لكنْ، أتعلمْ.”
فتحتُ عينيَّ خفيةً وألقيتُ نظرةً خاطفةً.
“لقد تفاجأتُ حقّاً. الأداةُ السحريةُ التي تقيسُ كميةَ المانا تلكَ…”
“ولمَ تفاجأتِ؟”
“حين تفقدتُ كيف ستظهرُ النتيجةُ، ظهرَ أنه ليس لديَّ مانا وأنني شخصٌ غير موهوب، تخيل ذلكَ؟ كدتُ أنكشفُ.”
أداةُ قياسِ المانا الخاصةِ بأصحابِ القدراتِ المصنوعةِ في البرجِ السحريِّ، بومال المانا.
كان أوسكار ليعلمَ أن هويتي كبريميرا ستنكشفُ فور دخولي إلى هناكَ.
لذا كنتُ سألقى حتفي المروّع بلا شكٍ.
“بأيِّ ثقةٍ أردتَ ضمِّي إلى البرجِ السحريِّ يا معلمي؟ ألم تكنِ النهايةُ ستكونُ محتومةً لو انكشف أمري هناكَ؟”
“يا هذه، كنتُ أظنُّ أنك ستتمكنينَ من التلاعبِ بـبومال المانا بنفسكِ طالما أنك تملكينَ هذا القدرَ من الذكاء.”
أضافَ أوسكار وهو يرمي خصلاتِ الشعرِ المقصوصةِ فوق الطاولةِ:
“كنتُ سأصطحبكِ إلى البرجِ لو أظهرتِ رتبةَ دوس.”
“آها؟”
“وما حكايةُ الأوكتافا هذه؟ كم هو صعبٌ العيشُ بتلك الرتبةِ في هذا البلدِ البائسِ.”
كشر أوسكار عن أنيابهِ بامتعاضٍ.
“وأيضاً، أليست مثيرةً للريبةِ للغايةِ؟ ابنةُ إينوك روبنشتاين تملكُ رتبةَ الأوكتافا؟”
“لكن لم يكن لدي خيارٌ آخرُ.”
“أعلمُ ذلكَ. لكنَّ حياتكِ القادمةَ ستكونُ قاسيةً ومحملةً بالعبءِ بلا شكٍّ.”
“أنا بخيرٍ. فلن يضطرَّ أبي بعدَ الآنَ للقلقِ بشأنِ جلالةِ الإمبراطورِ.”
“….”
نظرَ إليَّ أوسكار بتمعُّنٍ لبرهةٍ ثم قالَ:
“ألا يمكنُ القولُ إنكِ كنتِ ستضحين بحياتِكِ لو طلبَ منكِ والدكِ الموتَ بدلاً منهُ؟”
“نعم، بالطبع.”
حين أجبتُه بلا حتى أدنى تفكيرٍ، فتح أوسكار فمهُ من شدةِ الذهولِ.
ثمَّ مدَّ يدَهُ ليعصرَ أنفي بقوةٍ.
“آآآرغ! يؤلمُ! يؤلمني حقّاً!”
“قصدتُ أن أجعلَهُ يؤلمكِ! عودي واجلسي مستقيمةً وانظري أمَامكِ. لأقصَّ الشعرَ على الجانبينِ.”
“يؤلمُ…”
عدتُ وجلستُ وأنا أفركُ أنفي صعوداً وهبوطاً.
حين رفعتُ المرآةَ الصغيرةَ التي أحضرتُها برفقةِ المقصِّ لأتأكدَ من ملامحي، كانت الغرةُ مقصوصةً بشكلٍ متناسقٍ ومقبولٍ للغايةِ.
“أوهْ. لقد أنجزتَه ببراعةٍ حتى دون استخدامِ السحرِ. كيف قصصتهُ بهذه الدقةِ؟”
أشبهُ بمصففِ شعرٍ محترفٍ.
“لقد قمتُ بقصِّ الشعرِ لمراتٍ كثيرةٍ من قبل.”
“حقّاً؟”
حين استدرتُ بفضولٍ، لم يجبني أوسكار بل اكتفى بابتسامةٍ خفيفةٍ.
“لا تحركي رأسكِ. انظري للأمامِ مجدداً.”
“حاضرْ.”
“لكن، هل حدثَ شيءٌ ما؟ لماذا كنتِ ممددةً هكذا كحبارٍ مجففٍ؟”
“آهْ.”
“هاتي شعركِ الخلفيَّ الآنَ.”
تحركتُ يميناً ويساراً بجسدي وأنا أعرضُ ظهري لأوسكار مردفةً:
“الأمرُ يخصُّ تشيشير، تعرفهُ.”
“أجل.”
“جاء والدُ تشيشير لاصطحابهِ. قالَ إنه سيعيدهُ.”
“أوه، ألم يكن من رتبةِ دوسِ؟”
“نعمْ.”
“إذنْ؟ هل تشعرينَ بالحزنِ لفكرةِ فراقكِ عنه؟”
“لا. لن نفترقَ. فقد أخبرني أبي أنه سيتبنّي تشيشير ليكون ابناً لهُ.”
“إذن ما هي المشكلةُ؟”
“هااااه.”
“انتهيت. انظري إلى النتيجةِ.”
أدارني أوسكار هذه المرةَ من خلالِ الإمساكِ بساقيَّ لأجلسَ مواجهةً له وابْتسمَ بفخرٍ واعتزازٍ.
“جميلٌ.”
“هاااه.”
“لِمَ تطلقينَ هذا التنهدَ؟”
“لأنَّ مشكلةً كبرى قد وقعتْ.”
“أيُّ مشكلةٍ؟”
“لو أصبحَ تشيشير ابناً لأبي، ألن نصبحَ أنا وتشيشير أخاً وأختاً؟”
“وما المانعُ في ذلكَ؟”
أطلقتُ تنهيدةً أخرى وأمسكتُ بالقلمِ الموضوعِ على الطاولةِ.
“سألني المعلمُ شيئاً من هذا القبيلِ من قبلُ…”
“أنا؟ وما الذي سألتُكِ إياه؟”
“هذا.”
فوق ورقةٍ بيضاءَ فارغةٍ، رسمتُ قلباً صغيراً.
رمشَ أوسكار بعينيهِ. وحين أمعنَ النظرَ فيه، أطلقَ صوتاً غريباً “هاه؟” وحدقَ فيَّ كمن فقدَ صوابَهُ.
“همهمم.”
في الواقعِ، الشخصُ الوحيدُ الذي يمكنني أن أصارحَهُ بهذه المخاوفَ بصراحةٍ تامةٍ هو أوسكار وحدهُ.
باستسلامٍ حزينٍ، اعترفتُ بكلِّ شيءٍ:
“في الحقيقةِ يا معلمي. أنا، لقد تماديتُ، و… و… لقد نبض قلبي، نبض قلبي لأجلِهِ حقّاً…”
“ووه.”
هنا تنتهي صفحة… وتبدأ حكاية أخرى.
حديث الفصل
شارك انطباعك أو اقرأ ما يقوله الآخرون.