الفصل 82
لم يكنْ الأمرُ مقتصرًا على سوارِ الرتبةِ فحسبُ.
فعلى صدرِ تشيشير، الذي كانَ يرتدي دائماً شارةً بيضاءَ، كانتْ تلمعُ شارةٌ ذهبيةٌ.
“مـ… ماذا؟ رتبةُ ‘دوس’؟”
“ألمْ يكنْ ذلك الفتى من الرتبةِ السادسةِ؟”
“يا رجلُ، لا تقلْ ‘ذلكَ الفتى’، قد يزعجُهُ الأمرُ. تحدَّثْ بصوتٍ منخفضٍ.”
تعالتِ الهمساتُ من حولي.
كانتِ الصدمةُ أشدَّ مما كانتْ عليهِ حينَ تلقيتُ أنا رتبةَ الرتبةِ الرابعةِ.
‘أوه، كدتُ أقعُ في ورطةٍ كبيرةٍ.’
بعدَ أنْ أدركتُ الموقفَ بسرعةٍ، اختبأتُ خلفَ ظهرِ تشيشير فوراً، وأخرجتُ لساني لبروس ساخرةً.
“كـ… كيفَ…؟”
اختفى اللونُ تماماً من وجهِ بروس.
كانَ ينظرُ إلى تشيشير بارتجافٍ لا يصدقُ، وراحَ يشيرُ بإصبعِهِ المرتعشِ نحوَهُ.
“لـ… لماذا…”
“إصبعُكَ.”
قالَ تشيشير ببرودٍ.
“أتريدُني أن أكسرَهُ؟”
“آه!”
سحبَ بروس إصبعَهُ مذعوراً وأخفاهُ خلفَ ظهرِهِ.
التفتُّ أنا أيضاً لأتأملَ المكانَ.
رغمَ أنَّ تشيشير لمْ يفعلْ شيئاً بعدُ، إلا أنَّ الجميعَ كانوا يرتجفونَ من الخوفِ.
تغيرَ شيءٌ واحدٌ فقط.
الشارةُ التي تحولتْ من بيضاءَ إلى ذهبيةٍ…
“……”
خطا تشيشير بخطواتٍ ثابتةٍ نحوَ بروس. تبعتُهُ بسرعةٍ خشيةَ أنْ يفوتني شيءٌ، وخرجتُ برأسي من خلفِ ظهرِهِ.
“أوه، مـ… تـ… تشيشير.”
“……”
ابتسمَ بروس بابتسامةٍ باهتةٍ ومضطربةٍ، بينما ظلَّ تشيشير صامتاً.
نظرتُ إلى تشيشير بطرفِ عينيَّ.
‘يا إلهي، إنهُ مرعبٌ.’
ثمَّ خفضتُ بصري مجدداً.
كانت عيناهُ تنضحانِ بغضبٍ مخيفٍ لدرجةِ أنَّهُ كانَ يفكِّرُ بلا شكٍّ في كيفيةِ التعاملِ مع بروس؛ هل يعفو عنهُ؟ أم يلقِّنُهُ درساً مروِّعاً ليكونَ عبرةً لما فعلَهُ بي؟
بروس يستحقُّ العقابَ، لكنَّ تلقِّيَ ضربةٍ من شخصٍ برتبةِ ‘دوس’ قد يكونُ قاتلاً…
“تـ… تشيشير.”
كنتُ على وشكِ منعِهِ لأنَّ الأمرَ سيتجاوزُ الحدودَ، لكنْ―
“يا رفاقُ! نحن هنا!”
“نـ… نحنُ انتهينا!”
خرجتْ جيما ورومُ بعدَ انتهاءِ القياسِ، وهما ترتديانِ الشاراتِ البيضاءَ.
لمْ يكنِ الاثنانِ على علمٍ بما حدثَ في الممرِّ، فاقتربا منا بدهشةٍ ثمَّ تجمَّدا في مكانِهما.
“ما، ما الأمرُ هنا؟ هل بدَّلتُما الشاراتِ؟”
أمالتْ جيما رأسَها وهي تنظرُ إلى شاراتِنا.
ثمَّ، وبمجردِ شعورِها بالجوِّ المشحونِ بينَ تشيشير وبروس، أطبقتْ فمَها.
“هل تودُّ أن تفعلَ ما تحبُّهُ؟”
سألَ تشيشير، وكانَ صوتُهُ منخفضاً بشكلٍ مخيفٍ.
“أـ، أوه؟”
سحبني تشيشير من خلفِهِ ووقفني أمامَ بروس، ثمَّ قالَ:
“اركعْ.”
شهقَ الطلابُ الذينَ كانوا يشاهدونَ الموقفَ من بعيدٍ.
شعرتُ بالصدمةِ والتفتُّ نحوَ تشيشير.
“لماذا هذهِ الملامحُ؟ هذا ما تحبُّهُ، أليس كذلك؟”
“……”
“ألم تكنْ تجبرُ رومَ على الركوعِ والزحفِ كلَّما كنتَ غاضباً؟”
هلْ فعلَ ذلكَ حقاً؟ فتحتُ فمي بذهولٍ وراحتْ عينايَ تتنقلانِ بينَ بروس وروم.
كانَ بروس يرتجفُ عرقاً، بينما كانَ رومُ يقفُ مرتبكاً.
أجبرَ تشيشيرُ رومَ أيضاً على الوقوفِ بجانبي.
“اركعْ.”
بأمرِهِ، تراجعَ بروس وتلفتَ حولَهُ، فلم يجدْ أحداً يجرؤُ على النظرِ في عينِهِ.
في النهايةِ، ركعَ بروسُ أمامِي وأمامَ روم.
“……”
رغمَ غرورِ بروس، إلا أنَّهُ لمْ يجرؤْ على إظهارِ أيِّ استياءٍ؛ بل كانَ يبتسمُ ببلادةٍ، خوفاً من غضبِ تشيشير.
‘أظنُّ أنني لا أنتمي لهذا المكانِ حقاً.’
ورغمَ إذلالِ بروس، لم أشعرْ بأيِّ انتصارٍ.
“افتحْ فمكَ أيضاً.”
أمرَ تشيشير.
شعرتُ بعدمِ الارتياحِ، فالتفتُّ إليهِ قائلاً:
“اسمعْ، تشيشير، لقد أصبحْتُ الآن…”
“أنا آسفٌ يا ليليث. أنا آسفٌ يا روم. لقد أخطأتُ بحقِّكما.”
فتحَ بروس فمَهُ كما أُمرَ.
تنهدتُ ونظرتُ إلى بروس مجدداً.
***
“هل يعقلُ هذا؟ هل حدثَ ذلكَ حقاً؟”
“هـ… هـ… هذا مذهلٌ! لـ… لكنني كنتُ أعلمُ أنَّ تشيشير ليسَ من الرتبةِ السادسةِ، فهو قويٌّ جداً!”
في مقهى الساحةِ.
كانتْ جيما وروم في حالةِ ذهولٍ تامٍّ من رتبةِ تشيشير غيرِ المتوقعةِ.
حتى الطلابُ الذينَ كانوا يتنزهونَ في الساحةِ راحوا يهمسونَ ويحدِّقونَ بنا.
بالتحديدِ نحو تشيشير صاحبِ الشارةِ الذهبيةِ، ونحوِي صاحبةِ الشارةِ الخضراءِ.
“هل رأيتَ وجهَ بروس؟ كانَ يضحكُ رغمَ ركوعِهِ! ليليث، لقد كانتْ تلكَ اللحظةَ الأكثرَ إرضاءً في حياتي!”
قالتْ جيما بحماسٍ وأضافتْ:
“الشاراتُ الذهبيةُ رائعةٌ حقاً!”
“جـ… جيما. تـ… توقفي عنِ الكلامِ.”
“أوه، حسناً!”
حينَ نكزها رومُ، وضعتْ جيما يدَها على فمِها ونظرتْ نحوي بحذرٍ.
ضحكتُ.
“هاها، ما الأمرُ؟ لِمَ تنظرونَ إليَّ بهذهِ الطريقةِ؟ أنا لا أهتمُّ.”
“أحـ… حقاً؟ لـ… لا تشعرينَ بالانزعاجِ؟”
“نعم، يا روم. أنا بخيرٍ حقاً.”
“لـ… لكنَّكِ صامتةٌ منذُ ذلكَ الحينَ…”
“أوه، لا شيءَ.”
ربما لأنني شعرتُ بخيبةِ أملٍ تجاهَ طبيعةِ هذا المجتمعِ الطبقيِّ الفاسدِ بعدَ أنْ حصلتُ على الشارةِ.
“ليليث.”
في تلكَ اللحظةِ، ناداني تشيشير.
“…هل كانَ هناكَ شيءٌ لم يُعجبْكِ؟”
“هاه؟”
“بروس. ركوعُهُ أمامكِ.”
“لا؟ بل كانَ أمراً مريحاً! يا إلهي، ذلكَ الأحمقُ! كانَ يخططُ لقتلي حقاً، أليسَ كذلكَ؟”
“……”
رغمَ تظاهري بالمرحِ، كانَ تشيشير يقرأُ ما في داخلي بوضوحٍ.
“مم.”
قررتُ قولَ الحقيقةِ.
“بروس يستحقُّ العقابَ. لا بأسَ في ذلكَ… لكنَّ الأمرَ يبدو غريباً، أليس كذلك؟”
صمتَ الجميعُ.
“حتى الأمسِ كانوا يتجاهلونَكَ، واليومَ يرتجفونَ عندَ رؤيةِ وجهِكَ.”
نظرتُ إلى الطلابِ الذينَ يتجولونَ في الساحةِ.
معظمُهم يمزجونَ بينَ الذهولِ والخوفِ من رتبةِ تشيشير.
فهم يخشونَ انتقامَنا لأنَّهم كانوا يضايقونَ أصحابَ الشاراتِ البيضاءِ سابقاً.
“بصراحةٍ، لمْ أشعرْ بمدى رعبِ الطبقيَّةِ حتى الآنَ.”
كنتُ ابنةَ إينوك، والجميعُ يظنونَ أنني “دوس”، لذا لم أتعرضْ للتجاهلِ قطُّ.
كما أنَّ معظمَ مَن التقيتُهم كانوا في صفِّ البطلِ، ولا يمارسونَ التمييزَ.
“في بيتنا، يعملُ الخدمُ والخادمات، وهم جميعاً من العامَّةِ، لكنَّ جدي وعمَّي وأبي يعاملونَهُم بلطفٍ.”
أمسكتُ بذراعِ تشيشير وأضفتُ:
“حتى أخوايَ التوأمانِ، أصدقاؤهما متنوعونَ بينَ الرتبِ الثانيةِ والثالثةِ والرابعةِ، ويعاملونَهم جميعاً بمساواةٍ.”
“صحيحٌ.”
حينَ أومأَ تشيشير، نظرتْ جيما ورومُ إلينا بذهولٍ.
“لكنْ حينَ أتيتُ إلى هنا… وحينَ حصلتُ على الرتبةِ… أدركتُ أنَّ بيتنا هوَ الاستثناءُ لا القاعدةُ.”
“……”
“تمنيتُ لو أنَّ الجميعَ مثلَ عائلتنا.”
“ليليث.”
“نعم؟”
“ليسَ استثناءً. فكرتُ في الأمرِ أنا أيضاً في البدايةِ.”
نظرَ إلى البعيدِ وأكملَ:
“قالَ لي العمّ إنَّ هذا البلدَ هوَ المريضُ، وأنهُ لا ينبغي لي أبداً أن أعتادَ على هذهِ الطبقيَّةِ.”
“صحيحٌ. كلامُ أبي دائماً صائبٌ.”
“نعم. ويوماً ما، سيأتي وقتٌ لا يرى فيهِ أحدٌ عائلتَكِ غريبةً.”
نظرَ تشيشير إليَّ.
هل أخبرَهُ أبي بشيءٍ؟ أم أنَّ تشيشير واثقٌ من أنَّ أبي سيُحدثُ التغييرَ؟
على أيِّ حالٍ، كانت نهايةُ الروايةِ بانتصارِ البطلِ مضمونةً.
أومأتُ برأسي مبتسمةً.
“أعتذرُ إنْ كانَ ركوعُ بروس قد أزعجَكِ.”
“لا، بلْ لا بأسَ، أليسَ كذلكَ؟ بروس استحقَّ هذا! أليسَ كذلك يا رفاق؟”
“بالتأكيدِ!”
“لـ… لقد كانَ أمراً مبهجاً. شـ… شكراً لكَ يا تشيشير…”
ابتسمَ تشيشير بخفوتٍ ونظرَ إلى السماءِ.
“ربما أدركَ درسَه هوَ الآخرُ اليومَ. فمجرَّدُ ركوعِهِ أمامَ شارةٍ أدنى يعني الكثيرَ.”
“صحيحٌ.”
اتفقنا على ذلكَ.
“سيدركُ أنَّ هذا النظامَ فاسد.”
بقينا ننظرُ إلى السماءِ الصافيةِ بصمتٍ لبرهةٍ.
“ليليث روبنشتاين؟”
في تلكَ اللحظةِ، وصلَ باحثونَ بملابسَ بيضاءَ للبحثِ عني.
“ما الأمرُ؟ لِمَ يبحثونَ عنكِ؟”
“أوه، ماذا؟”
بينما كانَ الزملاءُ يتساءلونَ، نهضتُ بهدوءٍ.
“سأذهبُ وأعودُ يا رفاقَ.”
ابنةُ إينوك روبنشتاين حصلتْ على الرتبةِ الرابعةِ، من الطبيعيِّ أن يُعادَ الفحصُ.
لذا لمْ يكنِ الأمرُ مفاجئاً.
سأجعلُ الرتبة الرابعة تظهرُ من جديد.
***
كانَ الإمبراطورُ نيكولاس فون بافيليون يقفُ كما هيَ عادتُهُ، ينظرُ إلى خريطةِ القارَّةِ المعلقةِ على الجدارِ.
المملكةُ التي كانتْ تتشبثُ كحشرةٍ بأطرافِ القارَّةِ ستختفي قبلَ نهايةِ هذا العامِ.
بيدِ خادمِهِ المخلصِ، إينوك روبنشتاين.
“يا جلالةَ الإمبراطورِ، هذا رامون.”
كانَ مساعدَهُ الخاصَّ.
الرجلُ الذي أحضرَ التقريرَ المنتظرَ.
“تفضلْ بالدخولِ!”
استقبلَهُ نيكولاس بسعادةٍ.
لقد انتظرَ هذا اليومَ طويلاً، يومَ تلقِّي تقريرِ رتبةِ ابنةِ إينوك التي تخرجتْ منَ المعهدِ في شهرٍ واحدٍ.
“جـ… جلالةَ الإمبراطورِ…”
“نعم، هلْ ظهرتْ مواهبُ جيدةٌ هذا الشهرَ؟”
سألَ بينما كانَ يجلسُ، فاقتربَ المساعدُ وانحنى ليقدِّمَ تقريرَهُ.
“هذا الشهرُ، تخرَّجَ واحدٌ وعشرونَ موهوباً. تسعةٌ من الرتبةِ السادسةِ، وواحدٌ من الخامسةِ…”
“رامون.”
قاطعهُ نيكولاس مشيراً إلى الملفِّ الذي بيدِهِ.
“لا حاجةَ لذكرِ الحشراتِ. أعطني الصفحةَ الأولى فحسبُ.”
شعرَ نيكولاس بشيءٍ مريبٍ.
فلو كانَ الأمرُ طبيعياً، لكانَ المساعدُ قد بدأَ بذكرِ ابنةِ إينوك فوراً.
“كمْ بلغَ عددُ الـ ‘دوس’؟”
“اثنانِ، يا جلالةَ الإمبراطورِ.”
تنفَّسَ نيكولاس الصعداءَ بعدَ لحظةِ توترٍ.
لمْ يكنْ هناكَ مفاجآتٌ.
اثنينِ منَ الـ ‘دوس’.
بالتأكيدِ هما ابنُ دوقِ شميدت وابنةُ إينوك.
“ما هذا؟”
لكنْ، حينَ طالعَ الأسماءَ في القائمةِ، تجمَّدَ وجهُهُ.
نظرةٌ مرعبةٌ.
ارتجفَ المساعدُ وهوَ منحنٍ من شدةِ الخوفِ.
وببطءٍ، رفعَ نيكولاس رأسَهُ نحوَهُ.
“أينَ ليليث روبنشتاين؟”
“يـ… يا جلالةَ الإمبراطورِ…”
بصوتٍ باردٍ كالصقيع.
سقطَ المساعدُ مرعوباً أمامَ الإمبراطورِ الغاضبِ.
هنا تنتهي صفحة… وتبدأ حكاية أخرى.
حديث الفصل
شارك انطباعك أو اقرأ ما يقوله الآخرون.