الفصل 41

“…؟ عذراً، ماذا قلتِ للتو…”

“يا إلهي، كيف يتحدث هذا الوغد!”

“آه. نعم، حسناً.”

أمسك تشيشير بقوة بذراعيّ أنا وليون، اللذين كانا على وشك الانفجار غضباً.

وبضغط صامت يطالبنا بعدم التدخل، همس في أذني بصوت خافت:

“عليّ الذهاب إلى ساحة التدريب على أية حال. أراكِ لاحقاً.”

“انتظر، تشيشـ…!”

وما إن أتم كلماته حتى غادر مسرعاً قبل أن نتمكن من إمساكه.

“حسناً، هل نذهب الآن؟”

مع سماعي لصوت ديمون من خلفي، قبضت على قبضتي الصغيرة وأنا أجز على أسناني.

‘يا لهذا الوغد، من حسن حظّه أنني أتحمل وجوده حقاً…’

***

في قاعة الاستقبال الفخمة، وُضعت طاولة شاي راقية لا تتناسب إطلاقاً مع أطفالٍ في سننا.

تبادلت التحايا مع بقية الأطفال الذين وصلوا متأخرين، ولم يكن بينهم أي شخص لافت للنظر.

كانوا نموذجاً تقليدياً لأطفال عائلات النخبة الذين نشؤوا مدللين.

وفجأة.

“…وبناءً عليه، فزت بكأس المركز الأول في مسابقة الفروسية العام الماضي.”

ديمون مارتيني، ذلك الشخص الذي يثير الغثيان، كان يتباهى بإنجازاته منذ ثلاثين دقيقة كاملة.

‘يبدو أنه لا أحد يستمع إليه، ومع ذلك هو يتحدث بحماس شديد.’

كانت علامات الملل بادية على وجوه جميع الأطفال الجالسين حول الطاولة.

“بالمناسبة، أينوي ابنا عائلة أنتراس المشاركة في مسابقة الفروسية هذه المرة أيضاً؟”

“لا. نحن سنذهب للصيد هذه المرة.”

أجاب ثيو، الذي كان يحشر في فمه الحلويات التي تقدمها إيريكا بلا توقف.

“أوه. لماذا؟ هل لأنكما تفتقران للثقة في هزيمتي وقررتما التحول للصيد؟ حسناً، إنه قرار حكيم على أية حال.”

تمتم ليون الجالس بوضعية غير مريحة بهدوء: “يا لهذا الوغد المزعج…”.

“لا يمكن لأحد مضاهاة ديمون في الفروسية.”

“بالتأكيد سيفوز ديمون مجدداً. أما أنا فسأكتفي بالمشاركة في مسابقة إلقاء القصائد فقط.”

علق كلّ من جان ويبر وبرونو بنسلر.

‘همم، إذن لم يكن يبالغ في التباهي؟’

كانت مسابقة الفروسية التي استمر ديمون في التباهي بها إحدى الفعاليات الأرستقراطية خلال فترة المهرجان.

حيث يشارك أبناء النبلاء من سن السادسة وحتى الخامسة عشرة في مسابقات متنوعة وراقية.

فروسية، صيد، عزف، إلقاء قصائد… إلخ.

يستثمر الآباء بلا حدود في المجالات التي يلمسون فيها أدنى موهبة لدى أطفالهم.

في الواقع، لم يكن هذا المهرجان مجرد مناسبة للترفيه بالنسبة للنبلاء، بل كان ساحة تنافس سنوية متجددة.

“هل ستشاركين يا آنسة؟ وفي أي مجال تنوين المشاركة؟”

سألتني شارلوت ماير ذات الشعر الوردي القصير.

“همم… لم أفكر في الأمر بعد.”

“ليليث، ألم تتعلمي العزف على أي آلة؟ مسابقة العزف هي الأسهل. شاركي معي.”

اقترحت إيريكا بلطف.

‘على فكرة، يجب أن أشارك في شيء ما. أف، رغم أنني لا أملك الموهبة…’

بما أن للفعالية تأثيراً كبيراً على سمعة العائلة، لم يكن بإمكاني التهرب منها.

“أيتها الآنسة، بغض النظر عن أي شيء، احرصي على مشاهدة مسابقة الفروسية. رغم أن النتيجة محسومة سلفاً ولا يوجد أي تشويق، لكن…”

“ألـن تشعر بالتوتر إذن؟~”

عندما سخر ليون منه علانية، ضحكت إيريكا: “أوه، ما خطب ثيو اليوم؟ هل يحاول أن يصبح ظريفاً مثل ليون؟”

ليون هذا…

تجاهل ديمون السخرية وواصل التباهي:

“لقد حصلت على حصان أصيل جديد هذه المرة. أخيراً وجدت الحصان الذي يناسب مستواي.”

“همم؟ ديمون، هل استبدلت حصانك؟”

سأل ثيو.

“لماذا استبدلته؟ ألم يكن حصانك الأبيض هو سبب فوزك العام الماضي؟”

“كلا، كانت مهاراتي هي السبب.”

ولأول مرة، بدا ديمون منزعجاً من تعليق ليون.

“كان ذلك الحصان ضعيفاً. ولا يواكب كثافة تدريبي. على أية حال، يا آنسة، احرصي على الحضور! هاهاهاها!”

أمام غطرسته وتكبره، اشتعلت روح المنافسة الملتوية في أعماقي.

أجل، أريد رؤية ذلك.

أريد رؤيته بشدة.

أريد رؤية ذلك الشرير الثانوي وهو يجز على أسنانه قائلاً: “يا للأسى! كيف خسرت!” وهو ينسحب من المسرح.

‘أجل، سأشارك في مسابقة الفروسية مع تشيشير.’

فكرت وأنا أومئ برأسي.

***

“أبي، أبي، أبــــي!”

“أوه! أميرتي!”

ما إن رأيت عربة أبي العائدة حتى ركضت نحوه بكل سرور.

حملني أبي عالياً وابتسامته تملأ وجهه حتى أذنيه.

“ما الأمر يا أميرتي؟ أكنتِ مشتاقة إلى أبيك إلى هذه الحد؟ لم تستطيعي صبراً حتى خرجت لاستقبالي، أنا متأثر حقاً!”

“ليس هذا فحسب، بل أريد…”

“أنا سعيد لعدم ظهور أي علامات تعب عليكِ. أأنتِ بخير؟ هل تفاجأتِ حين استيقظتِ ولم تجديني؟ آه، لم يتوقف عمك قائد الفرسان عن مناداتي منذ الصباح الباكر بسبب أحداث الأمس.”

“آه، أهكذا إذن؟ لكن لدي…”

“مواح مواح مواح.”

تجاوز الحديقة بخطوات واسعة وهو يغدق وجنتي بالقبلات دون رحمة.

“هااه.”

“ولكن لم تبدين جميلة إلى هذا الحد اليوم؟ ماذا لو اختطفك أحدهم بسبب فتنتك، ها؟”

دفعت ذقنه بعيداً بينما كان يكاد يبتلع وجنتي من شدة الحماس.

“يا إلهي، لدي ما أقوله!”

“مم؟ ماذا هناك؟”

“اشترِ لي حصاناً! حصاناً صغيراً للمبتدئين!”

“حصاناً؟ أي حصان فجأة؟”

“أليس علينا المشاركة في مسابقة المهرجان؟ أريد خوض مسابقة الفروسية. برفقة تشيشير.”

تجهم وجه أبي.

“فروسية؟”

“نعم!”

“الفروسية ليست أمراً هائلاً كما تتخيلين. جربي شيئاً آخر. لا، بل لا داعي للمشاركة أصلاً.”

“ما الذي تفوله؟ الجميع يسعون للفوز بالجوائز، وأنت كرب الأسرة، ألا تهتم بسمعة العائلة وكرامتها؟!”

“…آه. سيعجب هذا الأمر الجد كثيراً إن سمع به.”

“بالتأكيد! على أي حال، سأمارس الفروسية. أيمكنني اصطحاب تشيشير معي؟”

“لا مانع لديّ في ذلك، ولكن…”

بدا غير مقتنع تماماً، لكنه استسلم أخيراً حين رأى عينيّ اللامعتين بحماس.

“حسناً إذن.”

***

اصطحبني أبي في الحال أنا وتشيشير إلى أشهر إسطبل خيول في العاصمة.

بقي تشيشير، الذي رافقنا بارتباك، صامتاً حين طُلب منه اختيار حصان.

“لكن، أيمكنني المشاركة في المسابقة أيضاً؟”

“بالتأكيد. وبما أنني وصي عليك، ففوزك سيسجل كإنجاز لعائلتنا أيضاً.”

“آه، إذن سأبذلُ قصارى جهدي.”

وكما توقعت، لمعت في عيني تشيشير رغبة خفية لا يمكن إخفاؤها في الفوز.

‘ههه. كنت أدرك أنه لن يصمت.’

فالبطل لا يعرف الاستسلام.

رغم طابعه الصامت، لم يسبق لتشيشير أن رد على الأشرار بالكلمات، بل كان يجعلهم يركعون أمامه بمهاراته وقدراته الفائقة في كل مجال.

“اختر ما يعجبك من الخيول.”

“حاضر.”

ابتسمت بسعادة وأنا أراقب ظهر تشيشير وهو يتجه لاختيار حصانه.

‘القاعدة الأولى الثابتة في الرواية الأصلية: كلمة المركز الثاني لا وجود لها في قاموس الأبطال!’

رغم أن تشيشير لم يمتطِ حصاناً قط، إلا أن النصر سيكون حليفه بلا شك.

ستكون هذه المسابقة فرصة مثالية لتحطيم غرور ذلك الوغد ديمون وإبراز موهبة تشيشير العظيمة للجميع.

يا له من مخطط ذكي يحقق عصافير عدة بحجر واحد!

“وعليكِ اختيار حصانكِ أيضاً يا أميرتي؟”

“آه. أنا سأختار… أياً كان.”

طبعاً، كنت أنوي الجلوس بجانب تشيشير والاكتفاء بالمشاهدة وتناول الحلوى.

فأنا لم أمارس الفروسية قط، ولن تكون هناك أي فرصة لتحقيق نتيجة خلال أسبوعين فقط.

“مم.”

أخذت أتأمل إسطبل الخيول بملامح شاردة.

كان هناك الكثير من الخيول الصغيرة المناسبة للأطفال.

“أه؟”

في تلك اللحظة.

برق وميض خافت من إحدى الزوايا المعزولة.

“واااو…! أبي، انظر إلى هذا!”

ركضت مسحورة نحو حصان فريد ومميز يقف وحيداً في الركن.

“يا إلهي!”

“أوه، إنه جميل.”

كان حصاناً أبيض فائق الجمال.

بشعر ناصع البياض ولامع، وعُرف يحمل لوناً أزرق غامضاً ومذهلاً.

والأهم من ذلك، تحت رموشه الطويلة المتهدلة… تلك العينان!

كانت تلك العينان هما نقطة الجذب الأساسية!

“هيه، عيناه زرقاوان!”

يشبه في مظهره نبيلاً متكبرأً ورفيع المستوى. التقت عيناه الزرقاوان بعينيّ، فبدتا مترفعتين ومحملتين بحزن عميق.

أشرت نحو الحصان الأبيض:

“أريد هذا الحصان!”

“أه، أيتها الآنسة.”

حينها، اقترب صاحب الإسطبل من خلفنا بابتسامة متأسفة وقال:

“أترغبان في اختيار حصان للمشاركة في مسابقة الفروسية لربيع هذا العام؟ إن كان الأمر كذلك، فنأسف عن إبلاغك بأن هذا الحصان لا يصلح.”

“لماذا؟ أهناك مشكلة ما؟”

حين سأل أبي، خدش صاحب الإسطبل وجنته بحرج:

“هذا الحصان يدعى زيفير. لقد فاز ببطولة العام الماضي برفقة الابن الأصغر للكونت مارتيني.”

“عفواً؟ نعم، سمعت بذلك. إنه حصان السيد مارتيني إذن؟ لكن لماذا يتواجد حصان يملكه شخص آخر هنا؟”

“تعرض لإصابة في ساقه أثناء التدريب. حسنًا، رغم تعافيه شبه التام، إلا أنه لن يستعيد مستواه السابق أبداً.”

“عفواً؟ أتعني أن سيد مارتيني تخلى عنه وتركه هنا؟”

ابتسم صاحب الإسطبل بابتسامة متوترة ومحرجة:

“أم، حسنًا… الخيول المهيأة للسباق تُعتبر منتهية الصلاحية بمجرد تعرضها للإصابة.”

“بـ، بمعنى أنه تخلى عنه بالفعل… ألم يجمعهما رابط وثيق طوال هذه المدة؟ كيف أمكنه… أليست هناك مسؤولية لاستمراره حتى وإن لم يشاركا في السباقات…؟”

“هاها. لابد أن لديه ظروفه الخاصة.”

ظروف، أي عذر فارغ هذا.

بالنظر إلى أخلاق ذلك الشرير الثانوي ديمون، فالأمر واضح وجلي.

لقد تخلى عنه بكل عداء.

عن صديق قضى معه أكثر من عام كامل في الركض جنباً إلى جنب.

عن الحصان الذي جلب له كأس البطولة العام الماضي.

“يا له من وغد بلا إنسانية…”

“عفواً؟”

“عمي، وما مصير زيفير إذن؟ هل سيبقى هنا إن لم يشتره أحد؟”

“كلا. بما أنه حصان سباق، فلن يشتريه أحد. والقاعدة تقتضي التخلص من الخيول التي لا قيمة تجارية لها…”

“……؟”

“عادة يتم إرسالها إلى المسلخ.”

ماذا؟

في تلك اللحظة، شعرت وكأن عقلي توقف تماماً وأصبح أبيض كبياض الثلج.

‘يـ، يقتلونه؟ حصان سليم وجميل هكذا؟’

فقدت القدرة على الكلام وفتحت فمي بذهول وأنا أرفع بصري مجدداً نحو زيفير.

تلك العينان اللتان بدا وكأنهما تغرقان في حزن عميق، تبدوان مفجعتين حقاً حين تعرف الحقيقة.

وكأنه يعاني من جرح عميق لا يلتئم.

“هذا غير معقول…”