الفصل 241
***
“يا إلهي… لقد صنعتِ كميةً كبيرةً حقًّا. متى سنأكلُ كلَّ هذا….”
“……؟”
تنهدَ أوسكار وهو يسكبُ يخنتي الخاصةَ التي ملأتِ القدرَ في الأطباقِ.
“ألا تثقُ بي يا معلمي؟ أخبرتُكَ أنها ستكونُ لذيذةً جدًّا؟ ما يتبقى سنأكلُهُ في إفطارِ الغدِ. أنا وأنتَ قادرانِ على إنهائِها في وجبتينِ اثنتينِ فقط!”
“نعم، حسنًا.”
أيتصرفُ هكذا لأن مظهرَها يشبهُ حساءَ الجحيمِ؟
بدا أن أوسكار لا يصدقُ كلامي على الإطلاقِ.
‘لكن، فورَ أن يتذوقَ لقمةً واحدةً ستنهمرُ دموعه تمامًا كالسيدِ جيمس براون!’
وبينما كنتُ جالسةً أنتظرُ أمامَ مائدةِ الطعامِ، وُضِعَ طبقُ يخنةٍ أمامَ كلٍّ منا.
وأمامي أنا، وُضِعت شطيرتانِ صنعهُما أوسكار بشكلٍ منفصلٍ أيضًا.
“فوو.”
وضعَ أوسكار إبريقَ ماءٍ ضخمًا جدًّا بجانبِهِ، وتنفّسَ بملامحَ جادةٍ وكأنه قائدٌ على وشكِ خوضِ حربٍ.
“هيهي، إياكَ أن تطلبَ مني إعدادَها كلَّ يومٍ بحجةِ أنها لذيذةٌ!”
“لن يحدثَ هذا أبدًا، ولكن….”
“ولكن إن أردتَ يا معلمي، فأنا مستعدةٌ بكلِّ سرورٍ لأن أكونَ طاهيتَكَ المسؤولةَ عن وجباتِكَ اليوميةِ الثلاثِ. طوالَ العمرِ!”
“…….”
نظرَ أوسكار إليّ بهدوءٍ وأنا أسندُ ذقني على كفيّ وعينايَ تلمعانِ.
“أنتَ تجيدُ الطهيَ يا معلمي، لكنني ماهرةٌ للغايةِ أيضًا. بما أننا سنوزعُ الأدوارَ حين نعيشُ معًا لاحقًا، فسأتولى أنا أمرَ الطهيِ.”
“…….”
“ماذا تريدُ أن تفعلَ أنتَ يا معلمي؟ التنظيفُ؟ غسيلُ الملابسِ؟ لستَ مضطرًّا لكسبِ المالِ. سأتكفلُ أنا بمصاريفِ المعيشةِ. يكفي أن أتنقلَ ذهابًا وإيابًا بين القريةِ والعاصمةِ.”
“مهلًا.”
“هل زرتَ من قبلُ مكانًا يُدعى زينون في أقصى الجنوبِ؟ كلا، لن تعرفَهُ لأنكَ ولدتَ وعشتَ في العاصمةِ طوالَ حياتِكَ؟”
“…….”
“كنتُ أعيشُ هناكَ مع أبي قبلَ مجيئي إلى العاصمةِ. المكانُ مثاليٌّ لقلةِ الناسِ في ذلكَ الوادي الجبليِّ، والجميعُ هناكَ طيبونَ وبسطاءُ. أعتقدُ أنكَ ستحبُّ ذلكَ المكانَ أيضًا؟ اشتقتُ إلى العمة سوزان والعمِّ جو.”
“يا أنتِ.”
أوقفَ أوسكار فمي الذي لم يتوقفْ عن الثرثرةِ خشيةَ التطرقِ لمواضيعَ كئيبةٍ مجددًا، وقالَ:
“أأنتِ جادةٌ؟ أتستطيعينَ التخلي عن كلِّ شيءٍ والعيشَ معي؟”
“نعم، بالتأكيدِ.”
“لا يجوزُ لنا لفتُ أنظارِ الناسِ لذا لن نستطيعَ العيشَ بصخبٍ. عليكِ التخلي عن عاداتِ النبلاءِ، والقيامُ بكلِّ شيءٍ بنفسِكِ من البدايةِ حتى النهايةِ. ولن نستطيعَ الاستعانةَ بالخدمِ، أتفهمينَ؟”
“إيه؟ لكنكَ تعيشُ هكذا بالفعلِ الآنَ يا معلمي؟”
“أنا أفعلُ ذلكَ لأنني أكرهُ الاختلاطَ بالآخرينَ وأراهُ أمرًا مزعجًا!”
“وأنا لا أمانعُ ذلكَ أيضًا؟ ثم إنني عشتُ نصفَ حياتي هكذا في الوادي الجبليِّ؟ أغسلُ الملابسَ وأعدُّ الطعامَ بنفسي؟”
“وماذا ستفعلينَ إن اشتقتِ إلى أبيكِ؟”
“يمكنني الذهابُ إلى العاصمةِ من حينٍ لآخرَ. ستنتظرُني إلى هذا الحدِّ، أليسَ كذلكَ؟”
“سيحزنُ أبوكِ كثيرًا.”
“سيتفهمُ أبي الأمرَ.”
“هااه.”
تنهدَ أوسكار بعمقٍ أمامَ ردودي السريعةِ على كلِّ أسئلتِهِ.
“…حسنًا.”
“آه! قلتَ ‘حسنًا’ للتوِّ، أليسَ كذلكَ؟ هذا يعني أنكَ ستعيشُ معي؟”
“ما شأني إن كنتِ تبحثينَ عن المشقةِ بنفسِكِ؟ وما فائدةُ منعي لكِ بعدَ الآنَ؟”
“وااو! عدْني إذًا ألّا تهربَ إلى أيِّ مكانٍ يا معلمي! بعدَ ثلاثِ سنواتٍ، سنجدُ منزلًا في الريفِ ذي الهواءِ النقيِّ والمناظرِ الجميلةِ ونرحلُ معًا!”
“…….”
ابتسمَ أوسكار بسخريةٍ، وملأَ كوبَ الماءِ عن آخرِهِ ثم رفعَ الملعقةَ.
“دعْنا ننتهِ من يخنةِ الجحيمِ هذه أولًا.”
“يخنةُ الجحيمِ؟ كلامُكَ قاسٍ جدًّا! إياكَ فقط أن تأكلَها وتطلبَ المزيدَ!”
“حسنٌ.”
أغمضَ أوسكار عينيهِ بشدةٍ وأخذَ ملعقةً من اليخنةِ ليتذوقَها.
وكما كان متوقعًا.
“…….”
جحظت عيناهُ كأنهما ستخرجانِ من مكانِهما وارتجفت يدُهُ الممسكةُ بالملعقةِ كما توقعتُ تمامًا.
“تفاجأتَ، أليسَ كذلكَ؟ لأن طعمَها يختلفُ عن مظهرِها؟”
ابتلعَ أوسكار اليخنةَ بعدَ أن أبقاها في فمِهِ طويلًا، ثم رفعَ كوبَ الماءِ وشربَهُ دفعةً واحدةً.
“واو، هاه. فوو. هااه…. هاه!”
“أهاهاها!”
ردةُ فعلٍ قويةٌ! تمايلتُ بخجلٍ من شدةِ الإحراجِ.
طـاخ!
وضعَ أوسكار كوبَ الماءِ بقوةٍ وسألَ بملامحَ غاضبةٍ.
“صنعتِ هذا لتقتليني، أليسَ كذلكَ؟”
“طعمُها لا يُقاوَمُ لدرجةِ أنكَ لن تشعرَ بمن حولَكَ، أليسَ كذلكَ؟”
“لا عجبَ أنكِ لم تتذوقي الطعامَ أثناءَ الطهيِ ولو لمرةٍ واحدةٍ. كنتِ تعرفينَ هذا الطعمَ مسبقًا. ومع ذلكَ أطعمتِني إياهُ. يا لكِ من فتاةٍ خبيثةٍ!”
“إيه؟ ليس الأمرُ كذلكَ. قالَ رئيسُ الطهاةِ إنه لا يجوزُ للطاهي أن يتذوقَ طعامَهُ أولًا في المطبخِ.”
شرحتُ لهُ تلكَ الخرافةَ المتداولةَ في موطنِ طاهينا، السيدِ كونياك.
“لأن الشيطانَ سيسرقُ الأمنياتِ الصادقةَ المرجوةَ أثناءَ الطهيِ إن فَعَلَ ذلكَ. حين صنعتُ هذا، تمنيتُ أن أعيشَ بسعادةٍ معكِ طوالَ العمرِ… لذا لا يجوزُ أن يسرقَها الشيطانُ.”
“يا إلهي، ما كلُّ هذا الهراءِ بحقِّ خالق الجحيمِ.”
وفي عيني أوسكار الذي كان يصرُّ على أسنانِهِ، ترقرقت الدموعُ دون أن يشعرَ.
“آه! انظرْ إلى الدموعِ في عينيكَ يا معلمي! هاها، ألم أخبرْكَ؟ ألم أقلْ لكَ إن أبي بكى حين أكلَها؟”
“نعم، فهمتُ! الآنَ فقط! عرفتُ لماذا ذرفَ ذلكَ الرجلُ الدموعَ!”
كزَّ أوسكار على أسنانِهِ وتناولَ ملعقةً أخرى من اليخنةِ. ثم،
بـام―!
“أفزعتَني!”
ضربَ مائدةَ الطعامِ بقبضتِهِ.
“آاااخ!”
“مـ، ما مدى لذتِها بحقِّ خالق السماءِ؟ هل يمكنكَ التعبيرُ بالكلماتِ بدلًا من صيحاتِ التعجبِ؟”
“تذوقيها بنفسِكِ!”
صرخَ أوسكار وملأَ كوبَ الماءِ ثانيةً وهو يشيرُ بذقنِهِ نحو اليخنةِ الموضوعةِ أمامي.
همم، أخيرًا سأتذوقُها.
رفعتُ بتطلعٍ ملعقةً كبيرةً ممتلئةً باللحمِ والخضراواتِ―
“هـااام.”
―ووضعتُها في فمي،
“بفففوووويك.”
فبصقتُها في الحالِ.
؟
؟؟
؟؟؟
“بففف هاهاهاك!”
دفعَ أوسكار كوبَ الماءِ نحوي وهو يقهقهُ. تجرعتُ الماءَ بسرعةٍ.
“…يـ، يا إلهي.”
الطعمُ… كان الطعمُ صادمًا.
بمعنى آخرَ تمامًا.
رغمَ أنني غسلتُ فمي بالماءِ بسرعةٍ، إلا أن لساني المخدرَ كان فاقدًا للإحساسِ تقريبًا.
‘ما، ما، ما هذا بحقِّ خالق السماءِ…؟’
لم أخطئْ في أيِّ شيءٍ. لقد اتبعتُ الوصفةَ ذاتَها التي أعددتُ بها الطعامَ لأبي قبلَ يومينِ.
إن كان الأمرُ كذلكَ؟
فهذا يعني أن اليخنةَ التي أكلَها أبي كانت بهذا الطعمِ الغريبِ والفظيعِ نفسِهِ؟
“ما الذي… فعلتُهُ أنا…؟”
“نعم، عليكِ معرفةُ الحقيقةِ أنتِ أيضًا.”
أومأَ أوسكار برأسِهِ وأخذَ ملعقةً أخرى وتلوى من شدةِ الألمِ.
“آااه! يا معلمي؟!”
اسودتِ الدنيا في عيني وسارعتُ بالدورانِ حولَ المائدةِ لأمنعَ أوسكار.
“لـ، لماذا تواصلُ أكلَها؟ توقفْ! لا تأكلْها! أعطني الملعقةَ!”
“ابتعدي!”
تفادى أوسكار يدي التي تحاولُ منعَهُ وحملَ الطبقَ ووقفَ.
“أخبرتُكَ ألّا تأكلَهااا! ستموتُ إن واصلتَ يا معلمي!”
“أهاهاها!”
انهمرت دموعي أنا أيضًا. لم أكن أعلمُ إن كان ذلكَ شعورًا بالذنبِ تجاهَ مَن أكلوا طبختي الملعونةَ بصعوبةٍ، أم ردةَ فعلٍ لا إراديةٍ من جسدي المصدومِ من ذلكَ الطعمِ الفظيعِ.
“ماذا؟ توزيعُ الأدوارِ~؟ ستتولينَ أنتِ الطهيَ~؟”
“أنا آسفةٌ. أنا آسفةٌ حقًّا….”
مرت ردودُ أفعالِ رئيسِ الطهاةِ كونياك والخادمتينِ وأبي كشريطِ ذكرياتٍ في رأسي.
لم يكن يكفيني انعدامُ موهبتي في الطهيِ، بل افتقرتُ إلى الفطنةِ أيضًا؟
والآنَ فقط أدركتُ سببَ إعدادِ أوسكار للشطائرِ من أجلي مسبقًا بعدَ أن توقعَ هذا الطعمَ.
“هيك… يا معلمي… أرجوكَ… أرجوكَ لا تأكلْها… أتوسلُ إليكَ….”
حاولتُ أخذَ الطبقِ منهُ مرارًا لشعوري بالذنبِ، لكنَّ أوسكار ظلَّ يبتعدُ عني ويواصلُ إفراغَ اليخنةِ.
“تبًّا. إنه طعمٌ يُفقدُ الصوابَ حقًّا.”
“وااااع…!”
ولأنني كنتُ أعرفُ مشاعرَ أوسكار وإصرارَهُ على إفراغِ الطبقِ كلِّهِ، شعرتُ بالذنبِ والإحراجِ واحتقارِ الذاتِ… وكلِّ تلكَ المشاعرِ.
“أنا آسفةٌ، يا معلمي…. سأقومُ… سأقومُ بغسيلِ الملابسِ بدلًا من الطهيِ…. أنا أجيدُ غسيلَ الملابسِ…. اهيء.”
لا طهيَ لشخصٍ في مستوايَ.
فلأغسلِ الملابسَ الداخليةَ فحسب….
***
في وقتٍ متأخرٍ من الليلِ.
الجنوبُ، أرغونيا.
كان قائدُ جيشِ الغزوِ، قائدُ فرقةِ المبارزين السحريين الإمبراطوريّة تشيشير ليبر، يستعدُّ للعودةِ بملامحَ خاليةٍ من التعابيرِ.
وفوقَ صدرِ زيِّهِ العسكريِّ الأسودِ، لمعتِ الأوسمة التي تخلدُ إنجازاتِهِ الحربيةَ العديدةَ.
وضعَ المساعدُ الرداءَ الأحمرَ على كتفيهِ ونظرَ إلى وجهِ تشيشير الهادئِ.
ما الذي يدورُ في ذهنِهِ يا ترى.
“تفضلْ.”
في اللحظةِ التي تسلمَ فيها السيفَ الذي مدَّهُ المساعدُ.
تذكرَ تشيشير أمورًا كثيرةً.
إينوك، وأكسيون، والعديدُ من الرفاقِ….
وأيضًا، ليليث.
وأخيرًا، الإمبراطورُ.
رسمَ وجهَ الإمبراطورِ في خيالِهِ.
لم يبقَ أمامَ تشيشير سوى يومٍ واحدٍ فقط لنهايةِ هذا الانتظارِ الطويلِ.
حين تخيلَ نفسَهُ وهو يقطعُ عنقَ الإمبراطورِ، سرت قشعريرةٌ غريبةٌ في كاملِ جسدِهِ.
“…….”
علّقَ تشيشير سيفَهُ وانطلقَ وعيناهُ تلمعانِ بحدةٍ.
“لننطلقْ.”
ليقدمَ في النهايةِ عنقَ الشيطانِ لملاكهِ.
***
في الوقتِ ذاتِهِ، العاصمةُ.
قصرُ الماركيزِ روندولف.
في غرفةٍ مظلمةٍ لا يدخلُها بصيصُ نورٍ، كان الماركيزُ روندولف، فيليكس، يجهزُ ابنَهُ سرًّا.
“أبي… إلى أينَ نذهبُ؟”
سألَ كايل بصوتٍ مرتجفٍ.
والدهُ الذي جاءَ في منتصفِ الليلِ مرتديًا رداءً سميكًا كأنه يخفي نفسَهُ.
والرضيعُ المستغرقُ في نومٍ عميقٍ بين ذراعيهِ، شقيقُهُ الصغيرُ.
ونفسُهُ وهو يقفُ بملابسَ تشبهُ ملابسَ والدِهِ.
كلُّ شيءٍ كان يبعثُ على القلقِ.
“…كايل.”
نظرَ فيليكس إلى ابنِهِ الخائفِ وترددَ للحظةٍ ثم سألَ.
“أتريدُ الذهابَ مع والدتِكَ؟”
“…….”
كان كايل يعلمُ ما يعنيهِ سؤالُ والدِهِ.
غدًا تحديدًا.
لأنه سمعَ من والدتِهِ عما يتعينُ عليهِ فعلُهُ في العاصمةِ بعدَ إعفائِهِ من الانضمامِ لجيشِ الغزوِ.
“كلا.”
انهمرت دموعُهُ فجأةً.
حينها فقط بدأَ كايل يرتجفُ في كاملِ جسدِهِ.
“أبي، لـ، لا أريدُ…. أنا، أنا لا أستطيعُ…. لا أريدُ فعلَ ذلكَ…. أنا، لا أريدُ، قـ، قتلَ الناسِ….”
“حسنًا، يا كايل. حسنًا. لا تبكِ. لا تبكِ، لا بأسَ.”
احتضنَ فيليكس ابنَهُ وذرفَ الدموعَ بملامحَ يعتصرُها الألمُ.
“لنذهبْ. إن كنتَ لا تريدُ، فلستَ مضطرًّا لفعلهِ. فلنرحلْ مع أبيكَ. لا بأسَ. أنتَ على حقٍّ، أنتَ….”
“أ، أبي…. هـاااع….”
حملَ الرجلُ الرضيعَ بين ذراعيهِ وأمسكَ بيدِ ابنِهِ وخرجَ في صمتٍ من قصرِ الماركيزِ.
ألقى الرجلُ نظرةً على القصرِ ولمعَ في عينيهِ ندمٌ عابرٌ، لكن للحظةٍ فقط.
الحربُ، والتمردُ.
ذلكَ اليومُ الذي سبقَ التغييرَ الكبيرَ في الإمبراطوريةِ بيومٍ واحدٍ.
ابتلعَ الظلامُ الدامسُ خيالي الشخصين الفارينِ.
هنا تنتهي صفحة… وتبدأ حكاية أخرى.
حديث الفصل
شارك انطباعك أو اقرأ ما يقوله الآخرون.