الفصل 239
الفصل 239
***
اليومُ الحاسم، D-10.
قطعتُ شريحةَ جزرٍ واحدةً فوقَ لوحِ التقطيعِ بمهارةٍ متقنةٍ.
طـاق―!
“انتبهي يا آنسةُ! احذري يدَكِ!”
“هـ، هذا لا يُصدَّقُ! آنستُنا قطعتِ الجزرَ حقًّا!”
“يا آنستي! ألا يمكنُ أن يتركَ استخدامُ السكينِ للطاهي؟!”
حدقتُ في الأشخاصِ الثلاثةِ الذين بالغوا في ردةِ فعلِهم بينما لم أقطعْ سوى شريحةِ جزرٍ واحدةٍ.
جيتي، وجون، وحتى الطاهي الماهر السيد كونياك التابع لقصر الدوق.
لم يُشِحِ الثلاثةُ بأبصارِهم عني ولو للحظةٍ واحدةٍ منذ دخولي المطبخَ، كأنهم يراقبونَ طفلةً تقفُ عند حافةِ الماءِ.
“أنا أيضًا أعرفُ كيف أقطعُ الجزرَ على الأقلِّ. ثم إن صنعَهُ بنفسي من البدايةِ إلى النهايةِ هو ما يعطيهِ قيمةً.”
قبلَ التمردِ بعشرةِ أيامٍ.
كنتُ أصنعُ يخنةَ ليليث الخاصةَ المليئةَ بالحبِّ، ليتناولَها السيدُ جيمس براون ويستمدَّ منها القوةَ.
وضعتُ شريحةَ الجزرِ في القدرِ الذي يغلي، والتالي هو الملحُ.
‘هذا هو!’
وحين أمسكتُ بوعاءِ التوابلِ الذي يحوي مسحوقًا أبيضَ، أوقفَ السيدُ كونياك يدي بسرعةٍ.
“يا آنسةُ.”
“ماذا هناكَ؟”
“هذا سكرٌ. وهذا هو الملحُ.”
“يا إلهي! كادت تقعُ مشكلةٌ!”
فتحتُ غطاءَ وعاءِ الملحِ الذي أحضرَهُ السيدُ كونياك وقلتُ:
“أخبرْني فقط حين تختلطُ عليّ الأمورُ هكذا.”
“حاضرٌ….”
الملحُ باعتدالٍ….
“تبًّا!”
…كنتُ سأضعُ قليلًا فإذا بكميةٍ هائلةٍ!
انسكبت دفعةً واحدةً!
‘كلا! هذا ليس خطئي!’
لأن تصميمَ وعاءِ التوابلِ غيرُ عمليٍّ.
“يـ، يمكنُنا إضافةُ المزيدِ من الماءِ.”
نظرَ إليّ السيدُ كونياك والخادمتانِ بريبةٍ بينما كنتُ أقدمُ حلًّا سريعًا، وأومأوا برؤوسِهم بترددٍ.
***
يخنةُ ابنةِ دوقِ روبنشتاين الخاصةُ، ذاتُ أساسٍ من الطماطمِ مع وضعِ كلِّ ما توفرَ من لحومٍ وخضراواتٍ.
اليخنةُ الحمراءُ القانيةُ التي تصدرُ فقاعاتٍ وهي تغلي بدت كأنها نيرانُ الجحيمِ.
“كيف هي؟”
تذوقَ الطاهي كونياك ملعقةً من اليخنةِ الجاهزةِ وحبسَ أنفاسَهُ.
“أهي لذيذةٌ؟”
ظهرَ وجهُ ليليث وهي تسألُ بتطلعٍ وترقبٍ.
الطعمُ… الطعمُ فاقَ الخيالَ.
رغمَ أنه توقعَ طعمًا غيرَ مألوفٍ لم يسبقْ له تذوقُهُ لأنه راقبَ عمليةَ الطهيِ بأكملِها….
إلا أن الأمرَ كان صادمًا.
سلبت يخنةُ الجحيمِ هذه حاسةَ التذوقِ في لسانِهِ على الفورِ.
“أ، أهي سيئةُ المذاقِ…؟”
وحين غابَ الردُّ، راقبت ليليث ردةَ فعلِهِ وبدأت تعبثُ بأظافرِها بحذرٍ.
وقعَ نظرُ كونياك على يدي الآنسةِ الصغيرتينِ البيضاوينِ. كانتا مليئتينِ بخدوشٍ خفيفةٍ وآثارِ حروقٍ طفيفةٍ.
‘يا إلهي. آنستُنا الجميلةُ أعدت هذا لتقدمَهُ للدوقِ… وقد جرحت يديها الناعمتينِ وعملت في المطبخِ لأربعِ ساعاتٍ كاملةٍ….’
تأثرَ قلبُ كونياك. فهو أيضًا أبٌ لابنةٍ.
“كلا يا آنستي. من، كح! من شدةِ لذتِها… عجزتُ عن الكلامِ للحظةٍ فقط….”
“حقًّا؟”
أشرقَ وجهُ ليليث في الحالِ.
“سأتذوقُها أنا أيضًا!”
“يا آنسةُ، انتظري!”
أشارَ كونياك بعينيهِ إلى الخادمتينِ بجانبِهِ.
‘أبعداها أولًا! هذا طعمٌ ضارٌّ جدًّا ولا يجوزُ أن يدخلَ فمَ الآنسةِ أبدًا!’
‘عُلِم!’
‘أمرُكِ!’
كانت لغةُ العيونِ كافيةً. وسارعت الخادمتانِ بإبعادِ القدرِ بخفةٍ.
“يا آنستي، في موطني بيندون لا يتذوقُ الطاهي الطعامَ في المطبخِ أولًا أبدًا. فهناك خرافةٌ تقولُ إن الشيطانَ يسرقُ الأمنياتِ الصادقةَ المرجوةَ من إعدادِ الطعامِ إن فَعَلَ ذلكَ.”
“حقًّا! أهناك خرافةٌ كهذه؟”
لا وجودَ لمثلِ هذا. لقد اخترعَهُ للتوِّ.
فرغمَ أن يدي الآنسةِ لا تجيدانِ الطهيَ، إلا أن حاسةَ تذوقِها سليمةٌ، وستصابُ بالإحباطِ فورَ أن تتذوقَ هذه اليخنةَ.
كان كونياك يريدُ فقط الحفاظَ على مشاعرِ ليليث الطيبةِ.
‘كم الساعةُ الآنَ؟’
اتجهت عينا كونياك سريعًا نحو الساعةِ المعلقةِ على جدارِ المطبخِ. السابعةُ والنصفُ.
‘يا فتاتانِ! أهناك وقتٌ كافٍ لإنقاذِ يخنةِ الجحيمِ هذه؟’
حين سألَ بعينيهِ، هزت جيتي وجون رأسيهما بملامحَ حزينةٍ.
‘فاتَ الأوانُ. الدوقُ ينتظرُ بالخارجِ بالفعلِ.’
‘لا يمكنُ، لا يمكنُ.’
يا للهولِ.
شعرَ كونياك بالإحباطِ، لكنهُ تصرفَ بذكاءِ طاهٍ خبيرٍ وسكبَ اليخنةَ في الأطباقِ.
ملأها تمامًا فصارت أربعةَ أطباقٍ.
“يا آنستي، هل تمنحينَنا أنا والخادمتينِ شرفَ تذوقِ طبقٍ من هذه اليخنةِ اللذيذةِ لعشائِنا اليومَ؟”
صُعقت جيتي وجون. لكن ذلكَ لم يدمْ طويلًا.
“نـ، نعم! يا آنستي! أنا أيضًا أريدُ أكلَها جدًّا!”
“أنـ، كح، أنا أيضًا! أرجوكِ!”
ارتبكت ليليث.
“نعم؟ إلى هذا الحدِّ…؟ ولكن لن يتبقى لي شيءٌ لآكلَهُ…؟”
“وحصتُكِ أنتِ يا آنستي، سأعدُّها لكِ أنا كونياك على وجهِ السرعةِ تعبيرًا عن امتناني للسماحِ لنا بتذوقِ هذا الطعامِ الرائعِ.”
“…….”
“أرجوكِ. ألا يمكنُنا ذلكَ…؟”
مهلًا، أهي لذيذةٌ إلى هذا الحدِّ؟
حاولت ليليث إخفاءَ ابتسامتِها وتمايلت بخجلٍ.
“بالتأكيدِ، لا مانعَ على الإطلاقِ.”
***
“إنها يخنةُ الآنسةِ الخاصةُ، صُنعت بصلصةِ الطماطمِ مع وضعِ قطعِ لحمِ العجلِ، واللحمِ، وصدورِ الدجاجِ وأجنحةِ البطِّ الطازجةِ بسخاءٍ.”
كانت الطاولةُ في غرفةِ الطعامِ مزينةً بأناقةٍ بواسطةِ جيتي وجون.
“انظرْ أيضًا إلى الخضراواتِ بداخلِها. أليست أشكالُها طريفةً ومختلفةً عن المعتادِ؟ إنها مقطعةٌ بطريقةِ الآنسةِ الفريدةِ والمبتكرةِ لتكتسبَ أشكالًا متنوعةً جدًّا.”
وُضِعَ طبقُ اليخنةِ، الذي نسقَهُ السيدُ كونياك، أمامَ أبي.
‘أوه، حين كانت في القدرِ ظننتُها جحيمًا يغلي، لكن بعدَ ترتيبِها في الطبقِ بدت رائعةً بالفعلِ؟’
ابتسمتُ برضًى.
“يا صاحبَ السعادةِ، كدتُ أفقدُ صوابي حين تذوقتُ هذه اليخنةَ. لقد كان طعمًا لم أتذوقْ مثلَهُ منذ وِلادتي.”
“…حقًّا؟”
مهلًا، إلى هذا الحدِّ؟
شعرتُ بسعادةٍ غامرةٍ وأنا أرى السيدَ كونياك يمدحُني هكذا.
“هذه اليخنةُ تحملُ إخلاصَ الآنسةِ التي تعبت فيها طوالَ أربعِ ساعاتٍ وحبَّها الكبيرَ لسعادتِكَ. وطعمُها مذهلٌ حقًّا. لذا يتجرأُ خادمُكَ كونياك ويرجوكَ ألّا تتركَ منها شيئًا وأن تأكلَها كاملةً.”
“…….”
تبادلَ أبي والسيدُ كونياك النظراتِ في صمتٍ لبرهةٍ.
“…حسنًا، فهمتُ.”
رفعَ أبي الملعقةَ بملامحَ جادةٍ وعازمةٍ.
“أتمنى لكَ… وجبةً ممتعةً.”
خرجَ السيدُ كونياك، وأسندتُ ذقني على يدي بتطلعٍ ونظرتُ إلى أبي.
“تذوقْها بسرعةٍ.”
“يا أميرتي.”
“نعم؟”
توقفَ أبي قبلَ أن يرفعَ الملعقةَ، ولوى شفتيهِ فجأةً وهو ينظرُ إليّ.
“أوه؟ ما بكَ؟”
“أنا متأثرٌ للغايةِ…. متى كبرت أميرتُنا هكذا وصارت تطهو الطعامَ لأبيها؟”
“هيهي. لقد كبرتُ منذ وقتٍ. صنعتُها وأنا أدعو ألّا تصابَ بأذى وأن ينجحَ عملك بسلامٍ.”
“بالطبعِ سينجحُ العمل. لا تقلقي بشأنِ أيِّ شيءٍ يا أميرتي. فالإمبراطورُ لا يقوى حتى على ضربةِ قبضةٍ مني.”
“همم، لستُ أقصدُ جلالةَ الإمبراطورِ….”
في الحقيقةِ، ليس الإمبراطورُ هو الشخصَ الأكثرَ إخافةً.
“…بل المشكلةُ في تشيشير.”
تشيشير تحديدًا!
تشيشير الذي سيتعينُ عليهِ ضربُ أبي بكلِّ ما أوتيَ من قوةٍ، بعد أن يتعمدَ أبي الخضوعَ لغسيلِ الدماغِ لتقليصِ عمرِ الإمبراطورِ!
كِلاهما في صفِّنا لكنني لم أستطعْ تشجيعَ أبي.
لأنها معركةٌ لن تنتهيَ إلا إذا انتصرَ تشيشير.
‘لا يجبُ أن يتأذى أبي كثيرًا….’
في الروايةِ الأصليةِ، ينجحُ تشيشير في نهايةِ المطافِ في إخضاعِ أبي الخاضعِ لقدرةِ الإمبراطورِ.
طبعًا! وبديهيٌّ!
‘…لم يكن إخضاعُهُ سهلًا.’
كان أبي المليءُ بالجراحِ على شفا الموتِ وبالكادِ يتنفسُ.
وبينما كان عاجزًا عن تحريكِ إصبعٍ واحدٍ، ظهرتُ فجأةً بعد أن ظنَّ أنني ميتةٌ، وتلك كانت الصدمةَ الأولى.
وحين رأى ابنتَهُ الحمقاءَ العاجزةَ عن الفهمِ تستخدمُ قدرتَها وتحرقُ العاصمةَ كاملةً، وأدركَ ‘ماذا، ابنتي هي بريميرا؟’، كانت تلك الصدمةَ الثانيةَ.
ولما رفعَ تشيشير سيفَهُ خشيةَ أن يموتَ الجميعُ، لم يقدرْ أبي المنهكُ على منعِهِ وشاهدَ عنقي يُقطعُ، وكانت تلك الصدمةَ الثالثةَ.
‘بالفعلِ، مهما فكرتُ في الأمرِ فالروايةُ الأصليةُ كانت مأساةً ونهايةً حزينةً بعينِها!’
وبالطبعِ لن يحدثَ ذلكَ هذه المرةَ، لكن القتالَ الضاري بينهُ وبين تشيشير ظلَّ أمرًا لا مفرَّ منهُ.
“يا أميرتي، ألا تثقينَ بحبيبِكِ؟”
“أنا أثقُ بتشيشير. لكنني لا أثقُ بكَ يا أبي.”
“إيه؟”
“أنتَ قويٌّ جدًّا يا أبي. أنتَ أشبهُ بالوحشِ. كنتُ أتمنى لو تخسرُ بسهولةٍ، لكنكَ لن تفعلَ.”
“…….”
حكَّ أبي وجنتَهُ لعدمِ وجودِ ما يقولُهُ.
ومع تغيرِ توقيتِ التمردِ وسرعةِ نموِّ تشيشير مقارنةً بالروايةِ، كانت نجاةُ أبي بسلامٍ هي أكثرَ ما لا يمكنُ ضمانُهُ.
‘مع ذلكَ لا بأسَ. إن عجزَ تشيشير عن إخضاعِ أبي….’
فسأتدخلُ أنا!
“أبي!”
“نعم.”
“اسمعْ، همم.”
نظرتُ إلى ملامحِ أبي القلقةِ، وقررتُ أن أعترفَ له باعترافٍ خجلتُ من قولِهِ في الأيامِ العاديةِ.
لأنني شعرتُ بأنه لن يكونَ هناك وقتٌ للحديثِ إلا الآنَ.
“…شكرًا لأنكَ ربيتَني حتى الآنَ. بفضلِكَ نلتُ الكثيرَ من الحبِّ، وارتديتُ ملابسَ جميلةً، وأكلتُ أطعمةً لذيذةً… أنا محظوظةٌ حقًّا. لأنني وُلدتُ ابنةً لكَ.”
التعبيرُ عن مشاعري الصادقةِ أسعدَني لكنهُ أخجلَني قليلًا. لذلك لم أستطعِ النظرَ في عينَي أبي مباشرةً.
“همم، وأيضًا… أنا آسفةٌ لأنني وُلدتُ هكذا. لولاي لكان بإمكانِكَ التركيزُ على العمل دون قلقٍ… لكنكَ عانيتَ كثيرًا لإخفائي عن جلالةِ الإمبراطورِ.”
على عكسِ الروايةِ الأصليةِ، كان وجودي بجانبِ أبي عبئًا وخانقًا.
ورغمَ تظاهرِهِ بغيرِ ذلكَ، عاشَ أبي في قلقٍ دائمٍ، واضطرَّ للتخلي عن بعضِ الفرصِ الجريئةِ المتاحةِ في الروايةِ الأصليةِ واختارَ التراجعَ.
ومع ذلكَ، فإن البطلَ إينوك روبنشتاين، الموعودَ بالنصرِ، وصلَ في النهايةِ.
إلى نهايةٍ ستُكتَبُ من جديدٍ كـ’نهايةٍ سعيدةٍ’.
“شكرًا لكَ كثيرًا، يا أبي….”
هذه المرةَ سأنجو أنا أيضًا.
مع كلِّ مَن أحبُّهم، معًا.
“أنتَ بطلي، يا أبي.”
ذرفتُ الدموعَ.
مسحتُ عيني المغبشتينِ ورفعتُ رأسي، فرأيتُ أبي يبتسمُ وعيناهُ تفيضانِ بالدموعِ مثلي.
“…تعالي إلى هنا، يا أميرتي.”
شهقتُ ومسحتُ أنفي وارتميتُ في حضنِ أبي. أجلسَني على ركبتيهِ ومسحَ دموعي وقالَ:
“وأنا أيضًا ممتنٌّ لكِ. لأنكِ كبرتِ بهذا الجمالِ والنقاءِ. وأنا في غايةِ السعادةِ لأنني استطعتُ أن أكونَ بطلَ أميرتِنا.”
“أبييي….”
“بالنسبةِ لي، أميرتُنا هي بطلةُ القصةِ. منذ اللحظةِ الأولى التي رأيتُكِ فيها بعد وِلادتِكِ، قطعتُ عهدًا على نفسي. بأنني سأحميكِ مهما حدثَ.”
أمسكَ أبي وجنتيَّ بلطفٍ وأسندَ جبهتَهُ إلى جبهتي.
“سأحميكِ دائمًا. لذا، عيشي في سعادةٍ طوالَ عمرِكِ يا أميرتي.”
“أووو. نعم….”
“هيا، لا تبكي.”
مسحَ أبي دموعي. وأشرتُ مبتسمةً إلى طبقِ اليخنةِ:
“ستبردُ! تناولْها بسرعةٍ!”
“آه، صحيحٌ!”
أكلَ أبي ملعقةً من اليخنةِ على الفورِ واتسعت عيناهُ دهشةً.
“كيف هي؟ أهي لذيذةٌ؟”
“…….”
أبقى أبي اليخنةَ في فمِهِ طويلًا كأنه يتذوقُ طعمَها.
وبعدَ بضعِ ثوانٍ، تحركت حنجرتُهُ مع صوتِ ابتلاعٍ واضحٍ.
“آه…. يا إلهي….”
“أبي؟!”
عينا أبي المتسعتانِ لم تعودا إلى حالِهما. بل ترقرقت فيهما الدموعُ أيضًا.
“أ، أهي لذيذةٌ لدرجةِ البكاءِ؟”
“…نعم. إنه طعمٌ يجعلُ الدموعَ تنهمرُ من تلقاءِ نفسِها.”
إلى هذا الحدِّ؟
تملكني الفضولُ لتذوقِ يخنتي العظيمةِ وحاولتُ أخذَ ملعقةِ أبي―
“لا! توقفي!”
―ففزعتُ من يدِهِ التي أوقفتني بوجهٍ شاحبٍ كالموتى.
“لن أعطيكِ ملعقةً واحدةً! سيأكلُها أبوكِ كاملةً!”
“مهلًا، أعطني لقمةً واحدةً فقط….”
“لا أريدُ! لقد صنعتِها لأجلي، أليسَ كذلكَ! لا تأخذي طعامي!”
بدا أن السيدَ جيمس براون قد فقدَ صوابَهُ من شدةِ حلاوةِ المذاقِ.
رفضَ طلبي بإعطائي ملعقةً واحدةً بشدةٍ، وراحَ يحشو فمَهُ باليخنةِ كأنه شخصٌ تضورَ جوعًا لعشرةِ أيامٍ.
“هاه، غيرُ معقولٍ. اللعنةُ….”
أهي لذيذةٌ لدرجةِ الشتم؟
“إنها، هاااه، لذيذةٌ جدًّا…. تلكَ التي صنعتْها، كح، أميرتُنا… المليئةُ بحبٍّ قويٍّ للغايةِ….”
رأيتُ دمعةً تنحدرُ من عينِ أبي وتسيلُ على خدِّهِ، فشعرتُ بالدهشةِ والاطمئنانِ في آنٍ واحدٍ.
طبختي الأولى، نجاحٌ باهرٌ!
“شكرًا لكِ. شكرًا يا أميرتي. إنه طعمٌ لن أنساهُ أبدًا…. أشعرُ بالقوةِ…. يبدو، يبدو أنني… قادرٌ على هزيمةِ ثلاثينَ إمبراطورًا، كح، الآنَ….”
“إ، إن كان الأمرُ كذلكَ فأنا سعيدة!”
“وأيضًا… أحبُّكِ كثيرًا حقًّا.”
ابتسمَ أبي ابتسامةً مشرقةً رغمَ دموعِهِ.
لا أعرفُ إن كان مندهشًا من الطعمِ، أم متأثرًا بإخلاصي، أم كِليهما معًا.
“حقًّا حقًّا…. أحبُّكِ كثيرًا، يا أميرتَنا. يا ابنتي…. يا كنزي….”
ارتميتُ في حضنِ السيدِ جيمس براون بسعادةٍ، بينما كان يذرفُ الدموعَ ويهمسُ مرارًا بأنه يحبني.
“وأنا أحبُّكَ أيضًا يا أبي! أكثرَ من أيِّ شيءٍ في هذا العالمِ!”
هنا تنتهي صفحة… وتبدأ حكاية أخرى.
حديث الفصل
شارك انطباعك أو اقرأ ما يقوله الآخرون.