الفصل 146: الفصل
146
الفصل 146
“هـ، هل نتحدثُ في أمرٍ آخر؟”
غيَّرتْ لارا الموضوعَ كأنها لاحظتْ غرابةَ وضعي.
أجل، موضوعٌ آخر….
“ألم تقولي يا آنسة جيمس إنكِ رأيتِ وجهَ اللورد الشاب ليبر؟ ما أكثرُ ما يعجبكِ فيه؟”
“عفوًا؟”
سألتْ لارا بعدما قلبتْ ورقةَ رسمها لتشيشير فوق ورقتي لتغطيها.
قفزَ الحديثُ إلى اتجاهٍ غريبٍ تمامًا إثرَ استعجالها في تغييره….
“قـ، قلتُ إني رأيتُ وجهَهُ، لا أنني معجبةٌ به….”
“أوه! أحقًّا؟”
بالطبع، نحن مقربانِ جدًا وأنا أحبُّ تشيشير بطبيعةِ الحال، ولكن….
“احم. في الواقع، رأيتُ اللوردَ الشاب وجهًا لوجهٍ لأول مرةٍ قبل أربعةِ أشهر، حين أقيمَ موكبُ النصر في هذا الشارعِ القريب. هل رأيتِه أنتِ أيضًا آنذاك يا آنسة جيمس؟”
“آه، تذكرت! حسنًا، لم أَرَهُ حينها، لكن معكِ حق، كان المشهدُ عظيمًا وقتها.”
كانت ضجةً عارمة.
فقد جرتْ حملةُ إبادةٍ ضخمةٌ للوحوش السحرية، وصدرَ أمرٌ إمبراطوريٌّ بإقامةِ موكبِ نصرٍ منفصل.
والمفاجأةُ أن النبلاءَ خرجوا جميعًا من منازلهم، ففاضتِ الشوارعُ بالحشود.
يومَها فقط أدركتُ لأول مرةٍ أن العاصمةَ تأوي كلَّ هؤلاء البشر.
“خرجتُ حينها متسائلةً ‘إلى أيّ حدٍّ تبلغُ وسامته؟’ لكثرةِ ما شاعَ عن جماله….”
أضافتْ لارا بعدما ابتلعتْ ريقَها مستحضرةً صورةَ تشيشير:
“…لقد كان وسيمًا بحق.”
“أجل، صحيح.”
انتابني شعورٌ غريبٌ وأنا أراقبُ تعبيرَ لارا المستغرقَ في الابتسام.
وليست لارا وحدَها من تفعلُ ذلك.
لم أكن أعلمُ لندرةِ كلامِ تشيشير، لكن حين جاء أكسيون إلى منزلنا مؤخرًا ليتفاخرَ أمام أبي متظاهرًا بالشكوى، سمعتُه يقول….
『“آه، أعاني أنا ورئيسُ الخدم صداعًا هذه الأيام؛ فرسائلُ الفتياتِ لتشيشير وحدَها تتجاوزُ العشراتِ يوميًا. كيف نتصرفُ بها؟ إن احتجتم حطبًا في الشتاء فهل تأتون لتأخذوا بعضًا من عندنا؟”』
『“أهاهاها! كفَّ عن الهراء. انظروا إلى غطرسته، من يراه يظنُّ أنه صاحبُ الرسائل. هاهاهاها!”』
بدا أبي مغتاظًا.
ضحكَ وهو يصرُّ على أسنانه، وصاحَ بأن ابنتَه فورَ ظهورها في المجتمعِ ستطغى على شعبيةِ تشيشير تمامًا.
لكن حتى لو أقمتُ حفل ظهورِي والتقيتُ بالمزيدِ من الناس، فلن أتفوَّقَ على شعبيةِ تشيشير على الأرجح.
وهل هو البطلُ بلا سبب؟
“أكثرُ ما يعجبني في اللوردِ الشاب ليبر هو تعابير وجهِه.”
“…عفوًا؟”
ارتبكتُ من كلامِ لارا.
أيُّ تعابير؟ وهل يملكُ تشيشير تعابيرَ أصلًا؟
“ذلك الوجهُ الخالي من التعبير! تلك النظرةُ غير المباليةِ والجوُّ الباردُ وكأنه متعالٍ عن كلِّ شيءٍ في هذا العالم!”
هتفتْ لارا بإعجابٍ وهي تضمُّ يديها حالمة.
فتحتُ فمي في ذهول.
‘يا للعجب….’
أن يكونَ الجمودُ سرَّ جاذبيته.
ألا يكون الإعجابُ به لمجردِ وسامته؟
***
حدَّقَ ليون في جانبِ وجهِ تشيشير الخالي من التعبير.
تسمَّرَ تشيشير في مكانه إثرَ سماعِه أن ليليث لن تأتيَ إلى المأدبة.
‘صرتُ قادرًا الآن على تمييزِ ما يفكرُ فيه هذا الفتى.’
فهما رفيقا سلاحٍ تقاسما الحلوَ والمرَّ كجنديينِ يافعينِ لأربعِ سنوات.
وباتَ ليون قادرًا على قراءةِ جمودِ تشيشير الذي يستحيلُ على غيرِه فهمه.
فقبل قليلٍ فقط، كانت عينا تشيشير متسعتينِ بوضوح.
‘كان ذلك تعبيرَ الترقب.’
والآن، بعدما أدركَ خلوَّ القاعةِ من ليليث، انفرجَ فمُهُ قليلًا.
‘وهذا تعبيرُ الارتباك.’
سرعانَ ما أطبقَ تشيشير فمَهُ وتمتمَ بنبرةٍ غير مبالية.
“…هكذا إذًا.”
بدت نبرتُهُ هادئة، لكن بالتدقيقِ يتبيَّنُ أن عينيه أضيقُ من المعتاد.
‘هذا تعبيرُ الخيبة.’
بالطبع، يبدو كلُّ هذا جمودًا متطابقًا لمن يراه من الخارج.
ألا أستحقُّ بعد هذا وسامَ ‘قارئِ مشاعرِ تشيشير’؟
مسحَ ليون أنفَهُ بزهو.
“إذًا سـ….”
استدارَ تشيشير بهدوءٍ ليرحل.
“أجل، توقعتُ ذلك.”
أشارَ ليون سريعًا إلى ثيو.
“يا ثيو، أمسِكْ به.”
“علم.”
أمسكَ الاثنانِ بذراعي تشيشير بإحكامٍ كأنهما يقتادانِ مجرمًا.
“…ما هذا؟”
“أكنتَ تنوي الذهابَ إلى المنزلِ وتركَ المأدبةِ لغيابِ الصغيرة؟ أرجو ألا تكونَ بهذا الطيش.”
“…….”
صمتَ تشيشير عن الردِّ على كلامِ ليون؛ إنه إقرار.
“هذا لا يجوزُ يا تشيشير.”
هزَّ ثيو رأسَهُ نفيًا.
“وهل تصحُّ مأدبةٌ بلا بطلها؟ فعلتُكَ هذه ستسيءُ إلى السير أكسيون.”
كان تقديرُ ثيو عقلانيًا للغاية.
وعند سماعِ اسمِ أكسيون، ترددَ تشيشير وتوقف.
“…فهمتُ.”
وفي النهاية، جُرَّ تشيشير على مضضٍ بين التوأمينِ نحو قاعةِ المأدبة.
***
حين انتهى الصالونُ وخرجتُ إلى الخارج.
‘أهذا حقيقي؟’
تَمَلَّكَتْني الصدمة.
“أمـي!”
“يا ابنتي الجميلة، كيف كان الصالون؟”
سيداتٌ نبيلاتٌ بأبهى زينة.
“إيلي! أمكِ هنا!”
“أمي!”
عرباتٌ ملأتِ المساحةَ أمام المعرضِ حتى أحدثتْ اختناقًا مروريًا.
ركضتْ فتياتُ الصالونِ فرحاتٍ باستقبالِ أمهاتهنَّ غيرِ المتوقع.
‘ما هذا بحقِّ الخالق….’
كانت بعضُ النبيلاتِ قد تعارفنَ بالفعل ويتبادلنَ أطرافَ الحديث.
وبدت هيئاتُهنَّ في غايةِ التأنقِ تماشيًا مع التباهي السائد.
‘يا للهول، هذهِ الفوضى؛ هكذا يضيعُ مغزى التجمعِ مجهول الهوية.’
شعرتُ بالخيبة.
فما الهدفُ من ابتكارِ العمِّ جوزيف لهذا ‘الصالونِ المجهول’؟
إنه إتاحةُ الفرصةِ للبراعمِ الناشئةِ للاختلاطِ دون فوارقَ طبقية.
على أن يتعارفنَ لاحقًا بالتدريج، فإن توطدتِ الصداقةُ قبلها….
‘ضاعَ كلُّ شيء! انتهى الأمر!’
غير أن حضورَ النبيلاتِ جميعًا للاستقبالِ كشفَ هويةَ بناتِهنَّ منذ اليومِ الأول.
“أمي، أمي! هذه الآنسةُ جيمس التي صادقتُها اليوم!”
حينها، أتت لارا وهي تجرُّ يدَ والدتها نحوي.
“سُررتُ بلقائكِ يا آنسة جيمس.”
“أهلًا بكِ سيدتي.”
انحنيتُ بأدبٍ محييةً والدةَ لارا.
رغم ارتباكي، كان لا بدَّ من مراعاةِ اللياقة….
“أنا ماريان جيلوت، يمكنكِ مناداتي بالسيدةِ جيلوت.”
“آه، هه. نعم.”
جيلوت؛ اسمُ عائلةِ فيكونتٍ مرَّ بي سابقًا.
لارا…. إذًا هي ابنةُ الفيكونتِ جيلوت….
وبينما كنتُ أفكرُ في كيفيةِ إنقاذِ الصالونِ بعد ضياعِ سريته.
“أين والدةُ الآنسةِ جيمس؟”
سألتِ السيدةُ جيلوت بفضولٍ يلمعُ في عينيها.
تشبثتْ لارا بطرفِ فستانِ والدتها وابتسمتْ بحرج.
“أ، أظنُّ أن والدةَ الآنسةِ جيمس لم تأتِ اليوم.”
“أحقًّا؟”
“هه. أجل….”
امتننتُ لسرعةِ بديهةِ لارا ولباقتها.
“حسنًا، هل ستعودينَ بعربةِ المنظمين؟ إن كان يناسبكِ، ما رأيكِ بالمجيءِ إلى بيتنا والحديثِ أكثرَ مع كلارا؟”
“عفوًا؟”
“أوه! آنسة جيمس، هل توافقين؟”
لارا، بل.
“أهاها، لقد أفصحتْ أمي عن اسمي أولًا؛ أنا كلارا جيلوت.”
قالت كلارا وهي تبتسمُ بخجل.
تملَّكتني الدهشةُ قليلًا.
فمعظمُ الأمهاتِ الحاضراتِ ينتمينَ لبيوتٍ رفيعة.
بينما أبدو أنا—بلا عائلة—كعاميةٍ تمامًا….
لكن السيدةَ جيلوت بدت لطيفةً وودودةً خلافًا لتوقعي بفقدانها الاهتمامَ سريعًا.
‘همم، ليس سيئًا.’
شعرتُ بفيضٍ من الإنسانيةِ يختلفُ عن طباعِ الطبقات العليا.
‘ربما يتحققُ الهدفُ من اللقاءِ حتى مع زوالِ سريةِ الهويات؟’
لعلَّ عقلَنا المدبر، العمَّ المستشارَ جوزيف، قد توقَّعَ هذا السيناريو مسبقًا.
أأقبلُ الدعوة؟
وفي لحظةِ ترددي.
“وا، واو.”
“ما هذا؟ من يكون؟”
تعالتِ الهمساتُ فجأةً في الأرجاء.
وانفرجَ حشدُ النبيلاتِ وبناتِهنَّ إلى الجانبينِ كمعجزةِ موسى—
“يا له من رجلٍ رائع.”
—هتفتْ كلارا بجانبي بعينينِ متسعتينِ من الإعجاب.
ما الأمر؟
تتبعتُ نظراتِها خلسة.
‘يا للهول.’
أولُ ما ظهرَ كان حذاءً أسودَ فاحمًَا برّاقًا.
ثم بنطالًا رسميًا محبوكًا بأناقةٍ على ساقينِ طويلتين.
وبدلةً سوداءَ فاخرةً تعانقُ قوامًا ممشوقًا….
‘عجبًا، أظهرَ والدٌ هذه المرةَ بين حشودِ الأمهات؟’
تنهدتُ مستشعرةً هيبةَ الرجلِ التي طغتْ على الحاضرين.
أيُّ والدٍ مفرطِ الاهتمامِ هذا؟
أزرارُ الأكمامِ وأزرارُ الصدريةِ السوداء، كلها تلمعُ بذهبٍ خالص.
‘مهلًا، ما المثبتُ على ربطةِ عنقه؟ أهو ألماس؟ يا لكبرِ حجمه…. كم هو فاحشُ الثراء؟’
جاءَ ليأخذَ ابنتَه متفاخرًا بلسانِ حالٍ يقول ‘أنا ثري!’….
“……؟”
نقرتُ بلساني ثم ضيقتُ عينيَّ ناظرةً إلى وجهِ الرجلِ المقترب.
لحظة، ما هذا؟
وجهٌ مألوفٌ للغاية….
“لحظةً واحدة.”
هرولَ رجلٌ يبدو كمرافقٍ خلفه.
ووضعَ معطفًا أسودَ قصيرًا فوق كتفيهِ بخفة.
أمالَ الرجلُ رأسَهُ بغرورٍ كأنَّه معتادٌ على هذا النوعِ من المرافقةِ، وعدَّلَ طرفَ قفازه الأسود.
“وا، واو….”
تراجعتُ إلى الخلفِ من شدةِ الذهول.
يا للهول، كان من الطبيعيِّ ألا أتعرفَ عليه فورًا.
فقد أرجعَ شعرَهُ الأبيضَ المهملَ دومًا إلى الوراءِ بعناية.
‘مـ، ما الذي….’
مشى الرجلُ بخطواتٍ ثابتةٍ نحوي وأنا فاغرةُ الفم.
‘لـ، لماذا….’
حبسَ الجميعُ أنفاسَهم وراقبوا مشيتَهُ الشبيهةَ بعارضي الأزياء.
وكأن أضواءَ المسرحِ سُلِّطَتْ عليه وحدَه.
‘ما الذي أتى بكَ إلى هنا يا معلمي…؟’
أجل، لقد كان أوسكار.
مهلًا، ما هذا بحقِّ خالق السماء؟
هنا تنتهي صفحة… وتبدأ حكاية أخرى.
حديث الفصل
شارك انطباعك أو اقرأ ما يقوله الآخرون.