الفصل 50: 50

50

الفصل الخمسون

“كـ… كيف…؟ لا، هذا مستحيل!”

لم تكن الآنسة سولينو ممن يسهل إقناعهم. ومن الطبيعي أن يكون الأمر كذلك. فهي تمرّ الآن بأقسى انتكاسة شهدتها في حياتها، ومن الصعب عليها أن تصدق كلامي بسهولة، كما أن قلقها من رد فعل عائلتها كان مفهومًا تمامًا. فلو علمت أسرة سولينو بالأمر، فلن تقف مكتوفة الأيدي أبدًا.

لذلك وجّهت إليها ضربة أخرى هزّت عالمها من جديد.

“يمكنكِ ببساطة استخدام اسمٍ آخر غير ريتا مورغان.”

“…ماذا؟”

“إن لم يكن للاسم نفسه معنى خاص، فليس عليكِ التمسك به. يمكنكِ صنع اسمٍ جديد لا أكثر.”

“لكن المتجر… والأدوات… والمواد… كلها…”

يبدو أن عائلة سولينو لم تترك لها شيئًا.

ابتسمتُ بثقة وأجبت:

“يمكنني توفير كل ذلك لكِ فورًا. متجر محترم في أكثر شوارع العاصمة ازدهارًا أيضًا.”

ولحسن الحظ، كانت دوقية ديلفين تملك من الإمكانات ما يكفي.

‘افتتاح متجر أزياء واحد ليس بالأمر الصعب.’

ووفقًا لخطة حياتي الكبرى، كان هذا استثمارًا بنسبة نجاح مئة بالمئة. ففي حياتي السابقة، استطاعت رغم كل تلك الظروف القاسية أن تصبح عبقرية خالدة الاسم. فكيف ستكون النتيجة إن حصلت على دعمٍ حقيقي منذ البداية؟

كان النجاح مضمونًا سلفًا.

ومع ذلك بدت إيسيفين شديدة الارتباك.

“لا… لكن… لماذا تفعلين كل هذا من أجلي؟”

أما هذا السؤال فلم يكن له سوى إجابة واحدة.

“على المستوى الشخصي، أريد أن أرتدي أجمل فستان في أهم يوم بحياتي. وعلى مستوى أوسع، اعتبري الأمر استثمارًا في إمكاناتك.”

بدت إيسيفين، أو بالأحرى ريتا مورغان، متزعزعة بوضوح.

وحان وقت الضربة القاضية الأخيرة.

طلبت من آني أن تحضر الفستان الذي تلطخ بالشاي قبل قليل.

“فكري بالأمر بهدوء عندما تعودين إلى منزلك. وبالمناسبة… هذا هو الفستان الذي ابتلّ سابقًا…”

كان الفستان الأصفر الفاتح مليئًا ببقع أرجوانية مزرقة.

حدّقت فيه بإعجاب متعمد وقلت:

“ما فعلته الآنسة روث كان مهينًا حقًا ولا يليق بسيدة نبيلة.”

مررت أطراف أصابعي على القماش المصبوغ بذلك اللون البنفسجي المزرق، فانجذبت عينا إيسيفين تلقائيًا إلى الموضع نفسه.

“والمفارقة أن اللون الناتج جميل جدًا. أليس كذلك؟ سمعت أن هذه البقع لا تزول بسهولة.”

“آه… نعم. يقال إنها تصبح أشبه بصبغة دائمة.”

ولهذا كان من البديهي بين النبيلات ألا يرتدين الملابس الفاتحة عند شرب شاي بتلات الشارينغا. أما إيفانجلين فقد رأت فستان إيسيفين الفاتح اللون وسكبت الشاي عليها عمدًا. كي تبدو البقع أوضح. وكي تعود إلى منزلها وهي تتجرع مرارة الإهانة مع كل نظرة إلى فستانها الملوث.

وبينما كانت إيسيفين تستعيد تلك الذكرى بوجه متجمد، ابتسمت لها بلطف.

“بغض النظر عن النية الخبيثة لمن فعل ذلك، أليس هذا اللون رائعًا؟”

ولم يكن ذلك مجاملة.

فقد كان لونًا أرجوانيًا مزرقًا شفافًا وأنيقًا بحق.

“يُقال إن صبغ الحرير باللون البنفسجي يتطلب قتل أعداد هائلة من الحشرات القرمزية واستخراج أصباغها.”

كانت قصة مشهورة.

فاللون البنفسجي من أصعب الألوان إنتاجًا، ولهذا كان باهظ الثمن.

“صحيح أن شاي الشارينغا غالٍ، لكن فستانًا مصبوغًا ببتلات الزهور نفسها… أليس في ذلك شيء من الرومانسية؟”

ثم أضفت بابتسامة هادئة:

“وأنا أؤمن أن ريتا مورغان تملك القدرة على تحويل حتى الإهانة التي تتعرض لها إلى أعظم أعمالها الفنية.”

وفي تلك اللحظة رأيت الشرارة. رأيت الإلهام يتقد داخل عيني العبقرية كالنار. حتى لو لم توافق اليوم، فقد كان واضحًا أنها ستضطر عاجلًا أم آجلًا إلى الإمساك باليد التي مددتُها لها.

أما فكرة صبغة بتلات الشارينغا نفسها، فلم تكن من ابتكاري الكامل.

‘ففي الماضي، كان أشهر ما اشتهرت به ريتا مورغان هو فساتين الشارينغا المصبوغة بتلك الطريقة.’

وقد سمعتُ يومًا أن مصدر تلك الفكرة كان الإهانة نفسها التي تلقتها اليوم من إيفانجلين. كل ما فعلته أنني أعدت تلك الفكرة إلى صاحبتها قبل أوانها. ولو تركت الأمور تسير كما كانت، لظهرت ريتا مورغان بعد خمس سنوات تقريبًا وهي تحمل فساتين الشارينغا المبهرة. لكنها كانت ستتألق لعامين فقط ثم تختفي.

أما الآن، فقد تتمكن من إطلاق موهبتها أبكر بكثير… وعلى نطاق أعظم بكثير.

‘وفوق ذلك، أنا بحاجة إلى فستان ساحق في مأدبة قاعة أرتانوس.’

ولهذا كان عليّ أن أُخرج العبقرية ريتا مورغان إلى النور قبل سنوات من موعدها.

‘وبما أنني اقتربت من الآنسة سولينو، فلا بد أن تصلني رسالة من تلك الجهة قريبًا.’

فأنا لم أكن أريد منها موهبتها كمصممة فحسب.

بل كنت أضع عيني أيضًا على أسرة سولينو الماركيزية…

وعلى الدوقة الكبرى أكسيون الواقفة خلفها.

بطبيعة الحال، كانتا ضمن أهدافي كذلك.

ألقيت حبات الكاجو التي قدمتها آني كوجبة خفيفة في فمي.

وتفتتت الحبات بين أسناني، ناشرة مذاقها الغني.

‘جيد… كل شيء يسير وفق الخطة.’

وهنا بالضبط…

ظهر الشخص الذي اعتاد تحطيم كل خططي.

“ها أنتِ هنا يا سنجابي الصغير. مختبئة وتأكلين المكسرات حتى تكاد وجنتاك تنفجران.”

“بُففف!”

بصقت المكسرات التي في فمي فورًا.

لقد عاد أرباد أخيرًا.

بعد أن أخذت إيسيفين إلى غرفتي، وجعلتها تستحم وتغيّر ملابسها، ثم أقنعتها وأعدتها إلى منزلها.

لا تقل لي إنه ظل يجذب الأنظار طوال ذلك الوقت؟

“أين كنت؟ وماذا كنت تفعل طوال هذه المدة؟!”

أجاب بثقة تامة:

“كنت أنفذ المهمة التي طلبتها مني بإخلاص.”

هل كان يفعل ذلك طوال الوقت حقًا؟

“أ… أنت مجنون؟!”

ابتسم ابتسامة واثقة وقال:

“بالطبع. لقد بذلت قصارى جهدي كي لا يلتفت أحد إليك.”

سألته بصوت مرتجف:

“لا تقل لي أنك… واصلت الحديث عن السنجاب الصغير…؟”

اكتفى أرباد بابتسامة جميلة دون أن يجيب.

“…!”

شعرت بيأس عميق.

لماذا بالضبط استعنت بهذا المجنون لتنفيذ زواج الاختطاف؟

آه، صحيح…

لأن جنونه هو السبب الذي جعل قدرتي تؤثر عليه أصلًا.

وفجأة شعرت بالحزن على حياتي كلها.

‘هربت من حثالة مثل لودفيغ… لأقع في يد مجنون.’

ومع ذلك…

كان المجنون أفضل من الحثالة على أي حال.

***

كان قصر الإمبراطورة في حالة فوضى عارمة.

تناثرت قطع الخزف الفاخر والزجاج الثمين على الأرض.

ومزقت شفرات المقصات الستائر الحريرية والدانتيل والمفروشات الجدارية الفاخرة. كانت إيفانجلين تفرغ غضبها في كل شيء حولها كلما استشاطت قليلًا. أما الإمبراطورة فكانت مختلفة.

فعادةً كانت هادئة، ولا تميل إلى تعذيب خدمها بلا داعٍ.

ولم تكن امرأة انفعالية بطبعها. لكن… كان هناك استثناء واحد.

رفعت إيزابيل رأسها فجأة. كانت أشبه بمجنونة حقيقية وهي تدمر الغرفة من حولها، وشعرها مبعثر في كل اتجاه. عندها سألتها إيفانجلين بحذر وهي تقف قرب الجدار محاولة إخفاء خوفها:

“أمي؟”

بدت إيزابيل وكأنها استعادت شيئًا من عقلها أخيرًا.

ترنحت وهي تتقدم نحو ابنتها، ثم أمسكت ذراعيها بقوة وصرخت:

“يجب أن تصبحي إمبراطورة حقيقية! أتعلمين ذلك يا إيفا؟ سأجعلك الإمبراطورة الحقيقية مهما كلف الأمر!”

أخفت إيفانجلين تعبير الاشمئزاز الذي كاد يظهر على وجهها.

‘أن يصل بها الأمر إلى الجنون لأنها لم تحظَ بحب الإمبراطور… حقًا لا أستطيع فهمها.’

كان وعد تحويل إيفانجلين إلى “إمبراطورة حقيقية” لازمة تكررها إيزابيل دائمًا. لكن هذا يعني ضمنًا أن إيزابيل نفسها لم تكن إمبراطورة حقيقية. إمبراطورة بالاسم فقط…

امرأة لم يحبها الإمبراطور قط. وكان هذا الواقع هو ما دفعها إلى الجنون. صحيح أن إيزابيل كانت الأم البيولوجية لإيفانجلين.

لكنها لم تكن أمًا للمتقمصة التي سكنت جسدها.

بل إن تلك المتقمصة لم تعتبر أي شخص في هذا العالم إنسانًا حيًا أصلًا. لقد رأت الجميع على أنهم شخصيات داخل رواية فحسب.

ولهذا لم تستطع أن تتعاطف معها.

“اهدئي يا أمي. الآن ليس وقت هذا.”

“أهدأ؟ أهدأ من ماذا؟! ذلك اللعين! ابن روكسيلين أهانني! قال إن أمه وحدها هي الإمبراطورة الحقيقية! وأنني لا شيء!!!”

في نظر أي شخص، كان ما فعله أرباد اليوم استفزازًا مقصودًا للإمبراطورة. ففي ذكرى زواجها لم يحضر الإمبراطور يومًا واحدًا.

لكن أرباد ظهر في ذلك اليوم بالذات يبحث عن زوجته، ثم تحدث عن الأماكن المليئة بذكريات الإمبراطور مع الإمبراطورة الراحلة. وكأنه يقول بوضوح:

إن هذا القصر وكل ما فيه ليس ملكًا لإيزابيل.

‘فالإمبراطورة الحقيقية الوحيدة كانت روكسيلين الراحلة.’

استعادت إيفانجلين ما حدث نهارًا. ولم تهتم إطلاقًا بإذلال والدتها أو جرح مشاعرها. كل ما تذكرته هو شيء آخر.

كم كان أرباد جميلًا ومتألقًا. إلى درجة لا تُحتمل. ورجل كهذا… لم يمنحها حتى نظرة واحدة.

بل ظل يبحث عن تلك المرأة وحدها.

“سنجابي الصغير العزيز!”

كان لقبًا جعل هيليا تتمنى لو تبتلعها الأرض خجلًا.

أما إيفانجلين… فكانت تغار منه حد الألم.

كانت تريد كل ذلك لنفسها.

لأن…

‘أنا البطلة الحقيقية لهذا العالم. ليس تلك الشخصية التافهة.’

‘أنا الإنسانة الوحيدة هنا!’

أمسكت بذراع إيزابيل التي كانت تغرق في يأسها.

“أمي… أمي، تمالكي نفسك.”

“نعم… إيفا… ابنتي…”

انهارت إيزابيل متشبثة بها.

وعندها سألتها إيفانجلين بصوت خافت:

“أمي… أنتِ تعرفين، أليس كذلك؟”

“ماذا… يا صغيرتي؟”

“كيف يمكن التسبب في ظهور جنون الدم الإمبراطوري؟”

كانت تعرف. تعرف أن إيزابيل كانت متورطة في موت الإمبراطورة الراحلة روكسيلين.