الفصل 13

الفصل الثالث عشر 

كان المسؤول، بل رئيس دار النشر الذي كان المسؤول يمثّله، ينتظر بفارغ الصبر منذ أن حققت أولى روايات سلسلة «الليل» نجاحًا مدويًا، أن أكشف عن هويتي. 

كان يأمل أن أتحوّل من كاتبة مقنّعة إلى كاتبة مشهورة، وأن أُظهر وجهي في مختلف وسائل الإعلام، وأجري المقابلات، وأتنقّل لإلقاء المحاضرات، وأروّج لأعمالي بنشاط. لكنني كنتُ شخصًا انطوائيًا وخجولًا، وكانت العلاقات الاجتماعية أصعب شيء بالنسبة إليّ، وكان اهتمام الآخرين بي أكثر ما يزعجني. 

كان تدريس الأطفال الذين ينامون وينشغلون بأشياء أخرى أمرًا شاقًا بما يكفي، فكيف سأتمكن من إلقاء محاضرة أمام جمهور ينتظر مني الكثير بحماس؟ 

“هذا لن يحدث أبدًا.” 

أجبتُ بوجه جاد. وكعادته دائمًا، أبدى المسؤول أسفه للحظة، ثم طمأنني بصوت لطيف. 

“لا تقلقي، فلا أحد في دار النشر يعرف هويتكِ سوى أنا والسيد الرئيس، لذا لا داعي للقلق. كان الأمر كذلك حتى الآن، ولن أفشيها أبدًا في المستقبل أيضًا.” 

“شكرًا لك. إذن…” 

كنتُ على وشك إنهاء المكالمة، لكن المسؤول سألني فجأة. 

“بالمناسبة، كاتبتنا، كيف تسير الأمور مع روايتكِ الجديدة؟” 

فتحتُ فمي شاردة. 

الرواية الجديدة. تذكّرتُ المخطوطة التي خرجت من يدي، وامتد تفكيري إلى لوحة المفاتيح الملعونة وجوو ووم الذي يتنفّس ويعيش في الواقع. 

ماذا ينبغي أن أجيبه؟ هل أقول إن جوو ووم ظهر في الواقع في اليوم الأول الذي بدأتُ فيه كتابة الرواية الجديدة؟ أم أقول إن لوحة المفاتيح الملعونة تكتب مخطوطة الرواية الجديدة بدلًا مني الآن؟ 

أم أقول إنني، لأنني أصبحتُ بطلة تلك الرواية اللعينة الجديدة، أكافح بكل ما أوتيتُ من قوة للبقاء على قيد الحياة؟ 

على أي حال، كانت النتيجة واحدة. 

“آسفة، لكن لا أظن أنني أستطيع كتابة سلسلة «الليل» بعد الآن.” 

“ماذا؟ كاتبتنا، ما الذي تقولينه؟” 

بدا المسؤول مرتبكًا للغاية. 

حاول تهدئتي، فسأل إن كانت هناك مشكلة، وقال إنه مستعد لمساعدتي في أي شيء يستطيع فعله، ثم حاول تخويفي قائلًا إنني وقّعت العقد بالفعل، وإن غرامة فسخ العقد ليست قليلة على الإطلاق، لكنني لم أتراجع. 

“ألغوا العقد.” 

كان الأمر أشبه بالتخلي عن منبع لا ينضب من المال، لذلك كان الأمر مريرًا بالنسبة إليّ أيضًا. ومع ذلك، كانت حياتي أهم من المال. 

على أي حال، ما دام ووم قد ظهر في الواقع، فقد انتهى أمر كتابة جزء جديد من سلسلة «الليل». لأنه إذا كتبتُ قصة عن ووم وهو يقتل الناس، فسوف يقتلهم في الواقع. 

فحتى لو كانوا أشرارًا، لا يمكنني أن أكسب المال من خلال كتابة قصص عن قتل الناس. 

قال المسؤول بصوت مثقل إنه سيبلغ الرئيس بالأمر، وأنهيتُ المكالمة قائلة إنني كنتُ ممتنة له طوال هذه الفترة. 

على أي حال، بعدما جعلتُ المسؤول يتعهّد بالحفاظ على سر هويتي، شعرتُ بالارتياح. 

لن يتمكن ووم من اكتشاف هويتي أبدًا. 

***

في اليوم التالي، عندما عدتُ من العمل، وجدتُ رجلًا غريبًا جالسًا أمام باب منزلنا، مستندًا بظهره إلى باب المدخل. 

من يكون؟ شعرتُ بالخوف فجأة. 

وبدلًا من الدخول إلى منزلي، تظاهرتُ بأنني أتسكع بلا هدف أمام باب الجيران، وأخذتُ أراقب الرجل بطرف عيني. 

نظارات بإطار نصفّي، ملامح بسيطة وودودة، بدلة رمادية، حقيبة أوراق سوداء، وكيسا تسوّق من الجينسنغ الأحمر وسلة فواكه موضوعان على جانبيه. 

بدا الرجل مندوب مبيعات، وبدا أن الجينسنغ الأحمر والفواكه منتجات لجذب الزبون أو هدايا مجانية. 

ربما جاء لبيع التأمين أو المواد التعليمية. لا، ربما جاء لبيع الجينسنغ الأحمر. 

هل صار مندوبو المبيعات هذه الأيام ينتظرون حتى أمام المنازل الخالية؟ 

كان الأمر مثيرًا للشفقة ومزعجًا في الوقت نفسه. 

لا، لحظة. ربما كان لصًا يتظاهر بأنه مندوب مبيعات. 

من يدري، لعل حقيبة الأوراق تلك تحتوي على سكين. 

ولما ظللتُ لا أدخل المنزل وأختلس النظر إليه باستمرار، بدا أن الرجل أيضًا بدأ يشعر بالحرج بسببي. 

أمال رأسه نحوي بانحناءة صغيرة بملامح محرجة، ثم أطلق ضحكة متوترة. 

لم يبدُ كشخص سيخرج سكينًا من حقيبة أوراقه. وبفضل ذلك، امتلكتُ الشجاعة لأتحدث إليه. 

“من تكون، ولماذا أنت أمام منزلي؟” 

اقتربتُ منه بتردّد وسألته، فردّ الرجل بملامح حائرة. 

“أنتِ التي تعيشين في هذا المنزل؟” 

“نعم، لماذا؟” 

نهض الرجل على عجل ومدّ لي بطاقة عمل. 

“مرحبًا. أعتذر عن تأخري في تقديم نفسي. اسمي أوه هاي جون.” 

كانت بطاقة العمل التي قدّمها تحمل شعار دار نشر مألوفًا لي. 

‘تشايك دونيه. وكيل أوه هاي جون.’ 

“…!”

تفاجأتُ بشدة، فكانت تشايك دونيه دار النشر المتعاقدة على سلسلة «الليل». 

مرّت سنوات منذ توقيع العقد، لكن هذه كانت المرة الأولى التي يأتي فيها أحد موظفي دار النشر إلى منزلي. 

لماذا جاء إلى منزلي فجأة؟ هل يُعقل أنه جاء ليمنعني من فسخ العقد؟ لا، وأين مسؤولي المباشر؟ 

اجتاحت رأسي عشرات الأسئلة، وأخرجتُ أحدها من بينها. 

“أين المسؤول…؟” 

“تعرّض لحادث سير قبل بضعة أيام، وهو في المستشفى.” 

إذن، هل كان هو من تلقّى مكالمتي بالأمس من المستشفى؟ 

أشعر بالأسف الشديد… 

“هل أنتِ زوجة الكاتب مون سونغ وون؟” 

سأل أوه هاي جون فجأة. 

“ماذا؟” 

شككتُ في أذني. 

كان أوه هاي جون يبدو وكأنه لا يعرف شيئًا. 

يبدو أن كلام المسؤول بأن الشخص الوحيد الذي يعرف هويتي هما هو والرئيس كان صحيحًا. 

“آه، نعم.” 

لم أصحح سوء فهمه. فأنا في الأصل كاتبة متخفية، وحتى لو كان موظفًا في دار النشر المتعاقدة معي، لم أرغب في الكشف عن هويتي لشخص لا يعرفها. 

“أود مقابلة الكاتب مون سونغ وون. هل هو خارج المنزل؟” 

سأل أوه هاي جون مجددًا. 

خارج المنزل ماذا؟ إنها تقابلك الآن. 

“لأي سبب….” 

“لأن الكاتب أخبرنا من طرف واحد بالأمس بأنه سيتوقف عن كتابة سلسلة «الليل». أنتِ تعرفين بالأمر أيضًا سيدتي، أليس كذلك؟” 

كلمة «سيدتي» التي خرجت من فم أوه هاي جون علقت بشكل مزعج في أذني، وطعنت ضميري وكبريائي معًا. 

في التاسعة والعشرين من عمري، ما زلتُ صغيرة على أن يناديني أحد بسيدتي. 

“وماذا في ذلك؟” 

“لا أعرف لأي سبب غيّر الكاتب رأيه وقرر فسخ العقد، لكن بصفتي قارئًا نهمًا لسلسلة «الليل» قبل أن أكون محررًا في دار النشر، لم أستطع أن أقف مكتوف اليدين…” 

أطال أوه هاي جون حديثه كثيرًا، يسرد الأمر بالتفصيل. 

هل ينوي أن ينشر في أرجاء الحي كله أن هذا منزل الكاتب مون سونغ وون؟ 

أخذتُ ألتفت بقلق في ممر الشقة، لأتأكد من عدم وجود أحد يستمع إلينا. ولأنني شعرتُ أنه سيستمر في الكلام إلى ما لا نهاية إن تركته هكذا، قررتُ أولًا أن أدخله إلى المنزل. 

“ادخل. سنتحدث في الداخل.” 

“آه، شكرًا لكِ.” 

قدّمتُ القهوة لأوه هاي جون واستمعتُ إلى حديثه. 

أطال أوه هاي جون الحديث بطريقة ملتوية جدًا، وهو يطلب مني التراجع عن فسخ عقد الرواية الجديدة من سلسلة «الليل». 

“ما رأيكِ أن تحاولي إقناع الكاتب قليلًا؟” 

ماذا سيكون تعبير وجه هذا الرجل لو عرف أن السيدة التي أمامه هي الكاتبة نفسها؟ 

“لن يفيد ذلك. فزوجي مصمّم جدًا على قراره…” 

كدتُ أقول: أنا مصمّمة على قراري. 

ارتجف قلبي بعنف من المفاجأة. 

“ومع ذلك، أعتقد أنه سيستمع إلى كلامكِ باهتمام. ألا تشعرين أنتِ أيضًا بالأسف؟ أن يتخلى عن عمل ناجح مثل سلسلة «الليل».” 

أنا أيضًا أشعر بالأسف، لكن ماذا لو كان عملًا ناجحًا؟ إذا كتبتُ قصة عن ووم وهو يقتل الناس، فسيتحقق ذلك في الواقع، بل قد أكون أنا الشخص الذي سيموت على يد ذلك الوغد. وفي مثل هذا الوضع، ماذا يريد مني أن أكتب؟ 

نظرتُ بحزن إلى أوه هاي جون الجالس قبالتي على الجانب الآخر من طاولة الطعام. وكان ذا ملامح ساذجة وبسيطة، لكنه لم يكن يتراجع بسهولة. 

سيكون من الأفضل أن أتظاهر بأنني في صفه وأجعله يتخلى عن الأمر، بدلًا من أن أرفضه بشكل قاطع. 

“أنا أيضًا أشعر بالأسف. لا تتخيل كم حاولتُ إقناع زوجي بالتراجع، لكن…” 

لكن فجأة، بدأ صوت الكتابة يصدر من الغرفة. 

تا تا تا تا تاااااك 

في تلك اللحظة، اخترق برد حاد أوعية دمي في جسدي كله. 

كان ووم يتحرك. ووم الذي لم يأتِ لرؤيتي سوى مرة واحدة، عندما ذهب إلى النادي لرؤية فريسته. وفوق ذلك، حدث هذا في وجود هذا الرجل بالذات. 

“هل تشعرين بعدم الارتياح؟” 

قال أوه هاي جون شيئًا وهو يراقب تعابير وجهي، لكنني لم أسمعه. 

أوه هاي جون، المحرر الذي جاء لمقابلة كاتب سلسلة «الليل». إذا قابل ووم أوه هاي جون، فسوف يدرك هويتي في الحال. 

〈”لن تتمكن من كتابة مثل هذه الأشياء بعد الآن.” 

“هناك شيء واحد فقط لا أستطيع فهمه، رغم أنني أتفهم كل شيء آخر. الكذب.”〉 

إذا انكشف أمري، سأموت. وإذا خنته، سأموت. 

انفجر قلبي بعنف مرة تلو الأخرى. 

نهضتُ من مقعدي فجأة، ورفع أوه هاي جون نظره إليّ بملامح مستغربة. 

يجب أن أتخلّص من هذا الرجل فورًا. 

رنّ جرس الباب. 

أدار كلٌّ مني ومن أوه هاي جون رأسه في الوقت نفسه ونظرنا إلى جهاز الاتصال الداخلي. 

كان ووم قد وصل. 

“…!”

كاد الفزع أن يُسقطني. 

بهذه السرعة؟ 

“هل هذا هو الكاتب؟” 

سأل أوه هاي جون بحماس. 

أمسكتُ بذراعه دون مقدمات ورفعته من مكانه. 

أخذتُ ألتفت يمينًا ويسارًا بحثًا عن مكان أخفي فيه الرجل، لكن لم يكن هناك مكان مناسب في المطبخ أو غرفة المعيشة. 

لماذا لا يوجد في منزلي خزانة مدمجة في غرفة المعيشة أو شيء من هذا القبيل؟ الحمّام؟ 

قد يدخل ووم إلى هناك أيضًا، لا، لا يصلح. 

الشرفة؟ لا، هذا خطر. 

“سيدتي، ما الذي تفعلينه؟” 

سأل أوه هاي جون بصوت مرتبك. 

رنّ جرس الباب مجددًا. 

ضغط ووم على جرس الباب مرة أخرى، فقفز قلبي الذي فُوجئ فجأة. 

لم يكن لديّ وقت، فسحبتُ أوه هاي جون على عجل إلى الغرفة. 

“آسفة، لكن لا تسألني عن أي شيء واختبئ قليلًا.” 

“لا، سيدتي، أنا جئت لمقابلة الكاتب…” 

دفعتُ أوه هاي جون إلى داخل الغرفة، بينما كنتُ أرجوه على عجل، وهو يحتج بنبرة مذهولة. 

“إذا اكتشف أنني مع المسؤول، فسأقع في ورطة كبيرة. أنقذني من فضلك. أرجوك. أطلب منك هذا.” 

ظلّ أوه هاي جون يفتح فمه ويغلقه بوجه حائر، وبدا أنه لا يعرف ماذا يفعل. وفي تلك الأثناء، أغلقتُ باب الغرفة. 

القهوة، يجب أن أخفي قهوة أوه هاي جون في الخزانة وأترك قهوتي هنا، فثمة رائحة قهوة في المطبخ. 

عندما رأيتُ حقيبة الأوراق السوداء الثقيلة التي كانت تستعرض حضورها تحت الكرسي الذي كان أوه هاي جون جالسًا عليه، وكيس التسوق الأحمر الذي يحتوي على الجينسنغ، وسلة الفواكه الملوّنة، شعرتُ بالغضب. 

لماذا جاء محمّلًا بكل هذه الأشياء؟ 

وضعتُها كلها في الغرفة أيضًا، واختفى وجه أوه هاي جون المذهول خلف شق الباب. 

وأخيرًا، أخفيتُ حذاء أوه هاي جون في خزانة الأحذية عند المدخل، ثم فتحتُ الباب. 

دخل ووم، مرتديًا بدلة سوداء، بخطوات واسعة إلى المدخل، وسأل بصوت ناعم. 

“ماذا كنتِ تفعلين؟” 

قرأتُ اللوم المخفي بين كلماته. 

ماذا كنتِ تفعلين حتى استغرق فتح الباب كل هذا الوقت؟ 

“آسفة. كنتُ في الحمّام.” 

اختلقتُ العذر بشكل انعكاسي، ثم أدركتُ بعد ذلك أنني كذبتُ على ووم، لكن لم يعد بوسعي التراجع. 

كان اكتشاف كذبتي أفضل من اكتشاف أنني الكاتبة مون سونغ وون. 

“حبيبي.” 

أمسكتُ بسرعة بذراع ووم الذي كان على وشك خلع حذائه. 

نظر ووم إليّ بتعبير نادر من الدهشة. 

“حبيبي؟” 

لماذا تفاجأ هكذا؟ 

انكمش كتفاي من دون سبب. 

لا أعرف عمر ووم، العمر مجهول، الهوية مجهولة. هكذا كان إعداد شخصية ووم. وكان من خصائص شخصيته أن كل شيء يحيط به مغطّى بالحجاب. 

لا أعرف إن كان أكبر مني سنًا أم أصغر، لذلك لا يمكنني أن أناديه أوبا أو أذكر اسمه بلا ألقاب. 

كما أنه لا يوجد لقب حميمي خاص بيننا. 

ولأنني كنتُ أخشى أن تصبح كلماتي حقيقة، لم أرغب في مناداته زوجي. 

كنتُ أنادي ووم دائمًا بضمير المخاطبة، لكن حتى مناداته بذلك كلما أردتُ مخاطبته بدت غريبة قليلًا. لذلك قلتُ حبيبي، لكن… 

“قوليها مرة أخرى.” 

عندما همس ووم بعينين متقدتين، بعدما دفعني إلى باب المدخل وحاصرني بذراعيه، شعرتُ بالندم قليلًا. 

كنتُ أعرف أن عليّ خلق أجواء رومانسية كي أنجو، لكن كان هناك مستمع الآن. 

مستمع لا يجوز لووم أن يلتقي به إطلاقًا. 

“حبيبي، أريد تناول المثلجات بشدة الآن، فهل يمكنك أن تشتري لي بعضها؟” 

طلبتُ منه بصوت ناعم قدر استطاعتي. فأخذ ووم يعبث بشفتي السفلى بيد واحدة، وتمتم. 

“أما أنا فأريد أن آكلكِ.” 

تجمّدتُ في مكاني. 

ماذا ينبغي أن أجيب في مثل هذه الحالة؟ كيف يمكنني إخراج هذا الوغد من هنا؟ 

لم أجد أمامي سوى الحيرة التامة.