الفصل 12

الفصل الثاني عشر 

ماذا… ماذا كان هذا؟ «وهكذا»؟ ما معنى «وهكذا»؟ ماذا فعل بي بحق الجحيم! 

لم أتذكر أي شيء على الإطلاق. فاندفعتُ مرتبكة نحو المرآة. وعندما نظرتُ فيها، رأيتُ آثارًا حمراء على عنقي. وبأي حال من الأحوال لم تكن تبدو كآثار لدغات البعوض. 

وبيدين مرتجفتين، أمسكتُ بياقة القميص المستديرة وأنزلتها ببطء وحذر. وكانت هناك آثار حمراء أيضًا أسفل عظمة الترقوة، في الجزء العلوي من صدري. وشعرتُ بدوار للحظة من شدة الذهول، لكن ذلك كان كل شيء. فتشتُ ملابسي العلوية بفزع، بل وخلعتُ سروالي أيضًا، لكن لم تكن هناك آثار أخرى. 

لم يكن بوسعي معرفة ما إذا كنتُ قد نمتُ مع ووم أم لا اعتمادًا على علامتي القُبلة وحدهما. وكان من المحرج أن أسأله. لا، في الحقيقة، كنتُ خائفة جدًا من احتمال أنني نمتُ مع ووم، لذلك لم أستطع سؤاله. 

بعد أن انتهيتُ من الاستعداد للذهاب إلى العمل وخرجتُ من الغرفة، اقترب ووم، الذي كان قد خلع مِئزره، وكأنه كان ينتظرني. 

“سأوصلكِ إلى المدرسة.” 

“لديّ سيارة أيضًا.” 

رفضتُ لطف ووم، وذهبتُ إلى العمل وكأنني أهرب. 

سمح لي ووم بالرحيل بهدوء، وعلى وجهه ابتسامة واهنة تشبه ابتسامة وحش مفترس شبع لتوّه. 

***

كان جوّ المدرسة باردًا إلى أقصى حد. فالمدير، الذي كان يحمل ضدي ضغينة بسبب موضوع الموعد المدبّر، كان يتصيد لي الأخطاء في كل صغيرة وكبيرة، بينما كان زملائي المعلّمون، الذين انجرّوا وراء تحريض مو يي يون، يعاملونني وكأنني غير موجودة. لكن ذلك لم يزعجني إطلاقًا. فقد كان كل انتباهي منصبًا على شيء آخر، على ووم تحديدًا. 

‘في الماضي، لم تكوني تخافين مني.’ 

لم تفارق كلمات ووم التي كانت مكتوبة في المخطوطة الملعونة ذهني. 

متى كان ذلك الماضي؟ 

لم أفهم شيئًا. بالطبع، قبل أن يخرج ووم إلى الواقع، لم أكن أخاف منه. فأنا الكاتبة، وووم لم يكن سوى شخصية صنعتها. لكن ووم لا يمكنه معرفة ذلك. إذن متى كان الماضي الذي تحدث عنه ووم؟ لم أكن أملك أدنى فكرة. 

…ما هذا الكلام عن الماضي؟ 

فلأستعدّ إلى صوابي. ووم فصيح اللسان، بارع في الخداع، ويمتلك موهبة فطرية في سحر الآخرين. يبدو أنني أتعلق أكثر مما ينبغي بكلام قاله لمجرد تهدئتي. 

لا تدعي ذلك الوغد يتلاعب بكِ. فكّري فقط في كيفية تغييره. 

كيف سأحوّل رواية الرعب والإثارة التي تدور حول جوو ووم وها جي آن، والتي تكتبها لوحة المفاتيح الملعونة من تلقاء نفسها، إلى قصة رومانسية؟ 

لحظة، مشهد القُبلة ذلك. الآن بعد أن فكرتُ في الأمر، أليس ما كُتب الليلة الماضية مشهدًا رومانسيًا مخصّصًا لمن هم في الخامسة عشرة فما فوق؟ 

يا لغبائي. كيف فعلتُ ذلك مع جوو ووم؟ وأنا أعرف تمامًا أيّ نوع من الرجال هو. كل هذا بسبب الكحول. إذا شربتُ مجددًا، فسأكون كمن يطلب الموت. 

ومع ذلك، كانت المخطوطة التي كتبتها لوحة المفاتيح، بالنسبة لأي شخص، مشهدًا من قصة رومانسية. 

نعم. ذلك الجزء تحديدًا لم يكن رعبًا ولا إثارة ولا غموضًا. 

كان رومانسيًا بالكامل. ومن دون أن أدرك، كنتُ قد حققتُ هدفي المتمثل في تغيير نوع الرواية. 

لم أستطع إغلاق فمي المفتوح من شدة الذهول. كيف أمكن أن يحدث ذلك؟ لأنني كنتُ ثملة. وبعبارة أكثر ابتذالًا، لأنني كنتُ في حالة سُكر شديد. لأنني فقدتُ صوابي وتركتُ جسدي يفعل ما يريده ووم. ولأنني لم أرفض ووم، بل تقبلته. لأنني سايرتُ الأجواء الرومانسية بدلًا من كسرها. 

لقد أصبح النص رومانسيًا لأن الشخصية تصرفت بطريقة رومانسية. إذن، هل يجب أن أفعل الشيء نفسه من الآن فصاعدًا؟ هل يجب أن أصنع أجواء رومانسية من خلال عدم تجنب لمسات ووم، وعدم الهرب من بين ذراعيه، وأحيانًا حتى أضع يدي أولًا على خده؟ 

لم أكن أريد ذلك. مهما كان جوو ووم وسيمًا، ومهما كان جسده رائعًا، ومهما كان لطيفًا، فإن ما بداخله كان سايكوباتيًا يعاقب الشر بالشر. وما حدث الليلة الماضية، حين لم أهرب من ووم، كان بسبب تأثير الكحول وحده. 

فهل كنتُ سأستطيع فعل ذلك وأنا بكامل وعيي؟ 

***

وبينما كنتُ أفكر في كيفية خلق أجواء رومانسية مع ووم وأنا بكامل وعيي، مرّ اليوم بسرعة كالسهم. وعندما عدتُ إلى المنزل بعد انتهاء العمل، وجدتُ ووم جالسًا على أريكة غرفة المعيشة ويقرأ كتابًا. ومن خلف باب غرفتي المغلق، كان صوت لوحة المفاتيح الملعونة وهي تكتب من تلقاء نفسها يتردد: طق، طق. 

“أهلًا بعودتكِ.” 

رحّب بي ووم بابتسامة سعيدة، لكنني لم أستطع الابتسام. رومانسية أو غيرها، لم أكن في حالة تسمح لي بذلك إطلاقًا. 

لا في المدرسة، ولا في طريق عودتي من العمل، سمعتُ صوت الكتابة اللعين. صوت الكتابة الذي ظهر فجأة إلى جواري في اللحظة نفسها التي ظهر فيها ووم في العالم، وبدأ يصدر من تلقاء نفسه. 

هذا يعني أن ووم لم يظهر مجددًا. بل يعني أنه لم يختفِ ولو لمرة واحدة، منذ هذا الصباح وحتى الآن. 

هل يُعقل أنه بقي في منزلي طوال اليوم؟ 

“ألم تذهب إلى منزلك حتى الآن؟” 

“كنتُ أنوي الذهاب بعد أن أراكِ تعودين.” 

أجاب ووم بوجه هادئ. 

هل أنت لا تعمل أيضًا؟ ابتلعتُ التوبيخ الذي صعد إلى حلقي بسرعة. ووم يعمل أيضًا. عمله هو قتل الناس. لا ينبغي لذلك الوغد أن يذهب إلى العمل. 

وبدلًا من التحدث عن العمل، أفرغتُ استيائي المتراكم. 

“وجودك في المنزل عندما لا أكون فيه يزعجني. ودخولك إلى هنا لمجرد أنك تعرف رمز الدخول يزعجني أيضًا. هذا ليس منزلك، كما تعلم. عندما أكون موجودة، أريدك أن تضغط على جرس الباب وتدخل.” 

وبعد أن أفرغتُ كل ما أريد قوله دفعة واحدة، تذكرتُ أن الرجل الذي كان ينظر إليّ بصمت يستطيع قتلي. 

عضضتُ شفتَي السفلى متأخرة. سواء أحببتُ ذلك أم كرهته، فقد اعتدتُ أن أرى وجهه كل يوم، وأحيانًا تتلامس شفاهنا أيضًا، لذلك بدأتُ أتخلى عن حذري باستمرار. 

“حسنًا، أنا آسف. من الآن فصاعدًا، سأدخل بعد الحصول على إذنكِ. وسأضغط على جرس الباب في كل مرة أيضًا.” 

ولحسن الحظ، لم ينزعج ووم، بل اعتذر بطاعة. وبفضل ذلك، هدأت مشاعري، وخطرت لي فكرة تغيير الأجواء. بطريقة رومانسية. إلى الرومانسية. 

“ماذا كنتَ تقرأ؟” 

اقتربتُ من الأريكة التي كان ووم يجلس عليها، محاوِلةً أن أجعل صوتي لطيفًا قدر الإمكان. وبدلًا من الإجابة، رفع ووم الكتاب الذي كان يقرأه وأظهر لي غلافه. 

‘ليلة أسيرة.’ 

طخ. 

لم أدرك إلا عند سماع الصوت أنني أسقطتُ حقيبتي. 

ارتجفت يدي المرتخية بعنف. وارتجفت ساقاي أيضًا. وبرد الدم في جسدي كله بسرعة، وأصبح باردًا حتى أطراف قدميّ في لحظة. كان شعوري كما لو أنني أتجمّد حيّة. 

كانت السلسلة التي يقرأها ووم هي سلسلة «الليل». تلك التي كُتبت فيها جميع جرائم القاتل المتسلسل جوو ووم بالتفصيل، من وجهة نظر الضحايا. 

أغلق ووم الكتاب وسأل بصوت خافت. 

“من أين حصلتِ على هذا الكتاب؟” 

انحدرت قشعريرة مخيفة على طول ظهري. 

كان واضحًا جدًا سبب سؤال ووم عن مصدر كتابي. لأن شخصيته ظهرت فيه. وباسمه الحقيقي أيضًا. 

وفوق ذلك، لأن الشخص الذي قتله كان بطل الرواية. ولأن عملية اصطياده كانت مكتوبة بالتفصيل من وجهة نظر الفريسة. 

لا بد أنه يريد بشدة أن يعرف من هو الكاتب، ومتى اكتشف هويته، وأين رآه، وكيف عرف، وما الذي يعرفه أيضًا، ولماذا كتب مثل هذا الكتاب، وسيعتقد أنه يجب أن يمنع كتابة الكتاب ونشره. لكن كيف سيمنع ذلك؟ لم أكن أعرف أنا أيضًا. فما عدا فرائسه، لم يؤذِ ووم أحدًا قط. 

لكن… تذكرتُ ما قاله ووم لامرأة المطاردة التي أهانتني. 

〈”يبدو أن عينيكِ مجرد زينة. وأذناكِ أيضًا مجرد زينة؟ أليس من الأفضل ألّا تكون هناك أعضاء لا تؤدي وظيفتها؟”〉 

ماذا لو كان يعني ذلك حقًا؟ 

ظلّ وجه لا يبقى فيه سوى ثقوب حمراء داكنة مكان العينين والأذنين المفترض وجودهما يلوح في ذهني مرارًا. 

إذا أراد شخص أن يمنع إنسانًا من الكتابة إلى الأبد، فماذا يمكنه أن يفعل، وكيف؟ هل يقطع أصابع اليدين العشر؟ هل ينتزع العينين؟ هل يستأصل الدماغ؟ 

كانت عاصفة ثلجية تعصف بظهري، بينما بدا فمي وكأن الجفاف ضربه. وجفّت شفتاي بشدة، واحترق حلقي من العطش. 

لعقتُ شفتي الجافتين وأجبتُ متظاهرةً بالهدوء. 

“من أين سأحصل عليه؟ المكان الوحيد الذي يبيع الكتب هو المكتبة.” 

لم تكن هذه كذبة. فأنا لم أقل إنني اشتريته من المكتبة. 

لم يكن بوسعي أن أكذب على ووم، كما لم أستطع الاعتراف بأن الكتاب الذي كتبته أنا أرسلته لي دار النشر، لذلك كان أفضل ما يمكنني فعله هو التهرب من الإجابة بطريقة مبهمة. 

وبينما التقطتُ حقيبتي التي أسقطتها على الأرض متظاهرةً بأنني بخير، ندمتُ بشدة على مدى وضوح فزعي قبل قليل. 

“يبدو أنها سلسلة. هل يمكنني استعارة بقية الكتب أيضًا؟” 

سأل ووم بلا مبالاة وهو يحمل «ليلة أسيرة». 

مستحيل، لكن لم يكن لديّ عذر أرفض به. 

“بالطبع. خذها كلها.” 

ابتسمتُ ابتسامة عريضة، متظاهرةً بأنني أسمح له بذلك بسرور. 

شعرتُ بجفن عيني اليسرى يرتعش بسبب التوتر. 

أرجوك، توقّف قبل أن يكتشف الأمر. ولحسن الحظ، لم يلاحظ ووم ارتعاش عيني. 

بعد أن تناول ووم العشاء وغادر، تحققتُ فورًا من المخطوطة الملعونة. 

[بعد أن ذهبت جي آن إلى العمل، كان ووم ينوي العودة فورًا أيضًا. لكنّه رأى باب غرفة جي آن مفتوحًا قليلًا. وفجأة، أثار الأمر فضوله. 

كانت جي آن تكره إلى حدّ ما دخوله إلى غرفتها. وكانت تغلق باب غرفتها بإحكام في كل مرة يأتي فيها ووم، وكأنها تخفي في الغرفة جرة عسل ثمينة، بل إنها سبق أن رفضت فتح الباب بحجة أنها عارية. 

تذكّر ووم ساقَي جي آن عندما كانت ترتدي قميصًا فضفاضًا كبيرًا يشبه فستانًا، فابتسم ابتسامة ساخرة. وبفضل ذلك، حصل على مشهد ممتع فعلًا.] 

مشهد ممتع… احمرّ وجهي بشدة. كيف استطاع التفكير بهذه الطريقة رغم رؤيته ساقَي النحيلتين الهزيلتين اللتين لا مظهر لهما؟ لكن الأهم من ذلك، أليس هذا أشبه تمامًا برومانسية من وجهة نظر البطل الذكر؟ 

كان صادمًا أن تكون المخطوطة أقرب إلى الرومانسية عندما يكون ووم بمفرده. 

سواء كان معي، أو في منزلي، كان من الصادم أن جوو ووم ذلك لم يكن يفكر في طريقة لقتل أحد. 

[هل أبحث عن جرة العسل إذن؟ 

دخل ووم إلى غرفة جي آن ببطء، لكن لم يكن هناك شيء لافت للنظر على وجه الخصوص. 

كانت تلك الغرفة التي دخلها بالفعل عدة مرات، عندما انهارت جي آن بسبب تشنجات المعدة الحادة، وعندما أصيبت بوعكة صحية، وعندما حمل جي آن شديدة السكر إلى السرير. 

جال ووم بنظرة غير مبالية في السرير الضيق قليلًا لشخصين، وخزانة الملابس البيضاء الناصعة، ومنضدة الزينة غير المرتبة، ومكتب الكمبيوتر. لكن في تلك اللحظة، جذبت الكتب الموضوعة في الصف العلوي من خزانة الكتب انتباه ووم. 

«ليلة لا تنتهي»، «ليلة أسيرة»، «الليلة الحمراء»، «ليلة العواء»، «ليلة لا يمكن الهرب منها»، «الليلة الغارقة»، وما إلى ذلك… 

كانت هناك صفوف من الروايات التي تبدأ عناوينها بكلمة «الليل». 

وبما أنها جمعت هذا العدد منها، بدا أن جي آن تحبها كثيرًا، لذلك قرر أن يقرأ واحدة منها وسحب أحد كتب سلسلة «الليل»، لكن. 

“…!”

كان البطل هو أول فريسة له. كان الاسم والعمر والمظهر، كل شيء، مطابقًا تمامًا. 

لم يكن بوسعه اعتبار الأمر مجرد مصادفة. فلا يمكن أن تكون هناك امرأة أخرى في كوريا الجنوبية قتلت ثلاثة أزواج متتاليين. 

تسارعت يد ووم وهي تقلب صفحات الكتاب. ثم توقفت فجأة. لأن جوو ووم، نفسه، ظهر في الكتاب. 

ولأن القصة التي يعرفها، بل التي عاشها، كانت تُعرض من وجهة نظر الفريسة. 

شكّ ووم في عينيه. ما الذي أنظر إليه الآن؟ 

كانت جميع أفعاله تتم وفق خطط دقيقة وأعذار غياب محكمة، وكانت الفريسة تموت دون وجود أي شاهد. 

لكن ما هذا الكتاب إذن؟ غمره ارتباك هائل. 

هل يمكن أن تكون الكتب الأخرى كذلك؟ 

سحبت يد ووم بقية الكتب على عجل. 

وبين صفحات الكتب التي راحت تتقلب بسرعة، انكشفت دون إغفال أيّ منها سجلات عمليات الإدانة التي نفّذها. 

لم يستطع تصديق ذلك. كانت القصص المكتوبة في هذا الكتاب أمورًا لا يعرفها أحد سواه وفرائسه الذين ماتوا. لكن لم يعد الأمر كذلك. فقرّاء هذا الكتاب، جميعهم، أصبحوا شهودًا. وكانت جي آن واحدة منهم.] 

انقطع نفَسي. وشعرتُ وكأن قلبي توقّف أيضًا. ترسّخت في نخاعي حقيقة أن الإنسان قد يموت بسكتة قلبية من شدة الخوف. وفي اللحظة التالية، خفق قلبي الذي توقّف للحظة بجنون، وكأنه سيخترق صدري ويخرج منه. 

[كانت جي آن عشيقة ووم، ومع ذلك كانت تراقب ردود أفعاله دائمًا بوجه خائف. 

لماذا؟ هل لأنها تعرف سره؟ 

…لا. لا يمكن أن يكون الأمر كذلك. 

لا يوجد شخص في هذا العالم قد يظن أن شخصية من رواية موجودة في الواقع. وفوق كل شيء، لم تكن جي آن امرأة باردة وجريئة إلى درجة تستطيع معها مواعدة شخص وهي تعرف أنه قاتل متسلسل. 

ومع ذلك، لم يستطع ووم التخلص من هذا الاحتمال. 

هل كان ظهور جي آن في منطقة الصيد ليلة السبت الماضي صدفة حقًا؟ 

كيف وصلت جي آن إلى ذلك المكان حينها؟ رفعت الشكوك التي دفنها بصعوبة رأسها مجددًا. 

ماذا تعرف؟ كيف تفكر فيه حقًا؟ 

فيه، الذي يتطابق اسمه ومظهره وأسلوبه وطريقة كلامه وموقفه تمامًا مع القاتل المتسلسل في رواية الرعب التي تحبها؟ 

أراد ووم أن يفتح رأسها الصغير وينظر إلى ما بداخله.] 

ارتجف جسدي دون سيطرة. وأدركتُ مجددًا مدى رعب تعابير ووم الجامدة. أن يعاملني بكل هذا الهدوء رغم أنه يحمل مثل هذه الشكوك… 

أنزلتُ شريط التمرير بيدي المرتجفة حتى النهاية. 

[لكن الأمر الذي أثار فضول ووم أكثر من أفكارها كان هوية مؤلف هذا الكتاب. فأغلق ووم الكتاب وتحقق من اسم الكاتب المكتوب على كعبه. 

مون سونغ وون. 

حدّق ووم في الاسم بعينين حادتين تلمعان كالنصل. 

أيًا كان هذا الشخص، فسوف يعثر عليه حتمًا. 

نقر ووم بأصبعه السبابة على حروف اسم الكاتب، وتمتم بصوت خافت. 

“لن تتمكن من كتابة مثل هذه الأشياء بعد الآن.”] 

شعرتُ وكأنني أهوي إلى الهاوية. وأصبح عقلي كله في حالة ذهول. فكان ووم ينوي، تمامًا كما توقعت، العثور على كاتب سلسلة «الليل» بأي وسيلة. ووحده ووم كان يعرف ما سيحدث بعد ذلك. 

اتصلتُ فورًا بالمحرر المسؤول عني. 

كانت تلك أول مرة أتصل فيها به بعد انتهاء وقت العمل. 

كم شخصًا في هذا العالم يرغب في تلقي مكالمة متعلقة بالعمل بعد انتهاء دوامه؟ 

لكن لم يكن لديّ خيار آخر. 

كنتُ على وشك الجنون من شدة القلق من أن يكتشف ووم أنني الكاتبة مون سونغ وون. 

“مرحبًا.” 

“مرحبًا، أستاذي المسؤول. أنا مون سونغ وون.” 

“آه! مرحبًا، كاتبتنا. يبدو أنكِ غيّرتِ هاتفكِ.” 

الرقم… عندها تذكرتُ أن الهاتف أعطاني إياه ووم. 

“آه، نعم. كان ينبغي أن أخبرك مسبقًا، أنا آسفة.” 

“لا بأس. لكن ما الأمر؟” 

“حسنًا، هل حدث أن سأل أحد عن هويتي؟” 

عندما سألتُه مباشرة دون مقدمات، ردّ المسؤول بسؤال عادي. 

“كيف عرفتِ؟” 

سقط قلبي في صدري. هل عرف ووم بالفعل؟ 

لكن المسؤول أضاف بعد ذلك بنبرة مازحة. 

“الجميع في البلاد يتساءلون عن هوية الكاتبة. حتى المجلات والصحف والبرامج التلفزيونية كثيرًا ما تتساءل عنها.” 

وأنا ظننتُ الأمر شيئًا آخر. 

وبينما كنتُ أتنفس الصعداء، سألني المسؤول بصوت سعيد. 

“لماذا؟ هل ستكشفين عن هويتكِ؟”