الفصل 286: القصة الجانبية، الجزء 1، الفصل 26

286 – القصة الجانبية، الجزء 1، الفصل 26

القصة الجانبية، الجزء 1، الفصل 26

 

***

 

14 ديسمبر عام 1789.

 

دوقيةُ بريميرا، برجُ السحر.

 

توجَّهَ إينوك نَحوَ مقرِّ عملِ ابنتِهِ وهو يشعرُ ببعضِ الغضب.

 

حاملاً بينَ يدَيْهِ أكواماً من الهدايا المغلَّفة.

 

‘أيتعيَّنُ عليَّ حقاً أن أفعلَ هذا؟’

 

أن يتحوَّلَ إلى ذلكَ الأبِ المفرطِ في الحماية، الذي يقصدُ رئيسَ ابنتِهِ البالغةِ في العملِ متودِّداً بالرشاوى ليطلبَ منهُ أن يرأفَ بحالِها ويتساهلَ معها.

 

لكنْ لم يكُنْ أمامهُ خيارٌ آخر.

 

『“أبي، يا سيد جيمس…. أنا… أنا حقاً عاجزةٌ عن مواصلةِ العيشِ هكذا…. الحياةُ شاقةٌ للغاية. لا أريدُ أن أعمل…. فجِّرْ برجَ السحرِ من أجلي، أرجوك…. هل حقاً نجحتِ الثورة؟ ولماذا لا يزالُ الإمبراطورُ على قيدِ الحياة…؟ لقد حُبِستُ في البرجِ مجدداً…. متى ستنتهي قصةُ الأطفالِ تلكَ المسمَّاةُ بـ <الأميرة المحبوسة في البرج>…؟ لن تنتهيَ أبداً…. النجدة، هناكَ إنسانةٌ محبوسةٌ في برجِ السحر….”』

 

فالبطلُ إينوك روبنشتاين، كانتْ تقعُ على عاتقِهِ مهمةٌ مصيريةٌ تقتضي التفاوضَ مع ذلكَ الإمبراطورِ المستبدِّ الذي حبسَ الأميرةَ في البرجِ ويستغلُّ طاقتَها في العمل.

 

‘من دافعِ الإنسانية، يجبُ ضمانُ يومِ عطلةٍ واحدٍ على الأقلِّ أسبوعياً!’

 

سارَ إينوك بخطواتٍ قتاليةٍ حازمةٍ نَحوَ معقلِ إمبراطورِ برجِ السحر، سيدِ البرجِ نفسه.

 

وفي تلكَ اللحظة، خرجَ شخصٌ ما من الداخل.

 

“أوه…؟ الدوق…؟”

 

“آه، آنسة كارين.”

 

عينانِ غائرتان، وظلالٌ داكنةٌ تمتدُّ حتى أسفلِ ذقنِها.

 

كارين، التي بدتْ من الوهلةِ الأولى كمن يُعاني من أهوالِ العملِ الشاقِّ الخالي من أيِّ امتيازاتٍ أو رفاهية، كانتْ زميلةَ ليليث في العمل، وكانَ إينوك يعرفُها بالوجه.

 

وبما أنَّها أمٌّ لديها ابنةٌ أيضاً، فقد تبادلَ معها أطرافَ الحديثِ بضعَ مراتٍ حولَ مصاعبِ تربيةِ الأبناء.

 

وحسبما سمع، قيلَ إنَّها قدَّمتْ استقالتَها خمسَ مراتٍ في الآونةِ الأخيرةِ رغبةً في التقاعد، لكنَّها رُفِضتْ كلَّها؟

 

“تبدينَ في حالةٍ صحيةٍ سيئةٍ للغاية. لابدّ أنّك تمُرّين بالكثير.”

 

“إنَّهُ روتيني المعتاد، على أيَّةِ حال…. لكنْ ما الخطبُ الذي أتى بالدوقِ إلى هنا… آه، فهمت.”

 

ابتسمتْ كارين ابتسامةً باهتةً وهي ترى أكوامَ الهدايا المحمولةَ بينَ يدَيْ إينوك.

 

“لقد جئتَ لتطالبَ سيدَ برجِ السحرِ بتحسينِ ظروفِ عملِ الأميرة وتقديمِ بعضِ الامتيازاتِ لها، أليسَ كذلك؟”

 

“وااو. كيفَ عرفتِ ذلكَ على الفور؟ يبدو أنَّ ابنتي تُعاني حقاً هنا؟”

 

“حسناً، يمكنُ قولُ ذلك. ولكن… من المدهشِ أن أرى الدوقَ روبنشتاين العظيمَ يلجأُ إلى مثلِ هذهِ الصفقاتِ الملتويةِ من وراءِ الكواليسِ من أجلِ ابنتِه.”

 

“إحم، إحم.”

 

“أنا أتفهَّمُ موقفَك. لكنَّني أتساءلُ إن كانَ شخصٌ لا ينقصُهُ أيُّ شيءٍ على وجهِ الأرض سيرضخُ للرشوة….”

 

قالتْ كارين ذلك، وهي ترمقُ البابَ الذي يقبعُ وراءَهُ رئيسُها بنظراتٍ ممتعضةٍ وغيرِ راضية.

 

“كلا، ليسَ الأمرُ كذلك. هذهِ مجرَّدُ حلويات. فسيدُ برجِ السحرِ يحبُّ المذاقَ الحلو، كما أنَّهُ يُعملُ عقلَهُ كثيراً.”

 

“آها. بالتأكيد، ستكونُ هذهِ أكثرَ فاعليةً من الرشاوى العادية. إذاً….”

 

ابتسمتْ كارين ابتسامةً عريضةً شاحبةً كالجثة، وفسحتْ لهُ الطريقَ قائلة.

 

“تفضَّلْ بالدخول، إلى الجحيم….”

 

***

 

فششش―!

 

حينَ فتحتُ عيني، كنتُ مستلقيةً بينَ ذراعي تشيشير الساقطِ على الأرض.

 

“هييك!”

 

انتفضتُ بنصفي العلويِّ وتفحَّصتُ الأرجاء.

 

المكانُ ذاتُهُ الذي غادرنا منه.

 

برجُ السحر، مختبري الخاص، والفارقُ الوحيدُ هو أنَّ الفوضى التي كانتْ تعمُّهُ قد رُتِّبتْ ونُظِّمت.

 

ركضتُ مسرعةً نَحوَ المكتبِ وتفحَّصتُ التقويمَ الموضوعَ فوقه.

 

كانَ مفتوحاً على ديسمبر عام 1789.

 

‘اليومُ الذي غادرنا فيهِ إلى الماضي كانَ الرابعَ عشرَ من ديسمبر. يبدو أنَّنا عُدنا إلى اليومِ ذاتِهِ بدقَّة.’

 

تفحَّصتُ أيضاً معطفَ الباحثينَ المعلَّقَ على مسندِ الكرسي.

 

[ليليث روبنشتاين]

 

كانتْ شارةُ الاسْمِ لا تزالُ مثبَّتةً كما هي.

 

‘ما زلتُ باحثةً في برجِ السحرِ إذن.’

 

وحينَ هممتُ بالإسراعِ في خطواتي، أطلقَ تشيشير أنيناً متألِّماً.

 

“أوغ. هاااه….”

 

لسببٍ ما، ظلَّ جالساً في مكانهِ وهو يُمسكُ برأسِهِ ويُقطِّبُ ملامحَ وجهِهِ بشدَّة.

 

“ما بكَ يا عزيزي؟ أيعقلُ أنَّكَ ارتطمتَ برأسِكَ حينَ سقطت؟”

 

اقتربتُ منهُ قلقةً لرؤيةِ ألمه، ولكنْ، يا للهول.

 

“آااخ!”

 

أصابَ رأسي ألمٌ حادٌّ أيضاً. لقد كانَ صداعاً مروِّعاً.

 

إحساسٌ لاذعٌ ومزعجٌ أخذَ يطعنُ خلايا دماغي، و….

 

“مـ، ما هذا؟”

 

… تدفَّقتْ في ذهني ذكرياتٌ غريبةٌ لم أعرفْها من قبل.

 

منذُ أيامِ طفولتي، خطوةً بخطوة، بدأتْ أحداثٌ لم أعشْها قطُّ تُحفَرُ داخلَ عقلي.

 

ليستْ ذكرياتي، ومع ذلكَ كانتْ ذكرياتي أنا.

 

“آه.”

 

أدركتُ أنا وتشيشير الحقيقةَ في اللحظةِ ذاتِها وتبادلنا النظرات.

 

لقد ذهبنا إلى الماضي، والآنَ تتدفَّقُ في عقولِنا ذكرياتُ العالمِ الذي أُعيدَ بناؤُهُ إثرَ تدخُّلِنا هناك.

 

وهذا الصداعُ المزعجُ لا بدَّ أنَّهُ ناجمٌ عن تلكَ الفجوةِ الناتجةِ عن إعادةِ تشكيلِ ذكرياتِ عمرٍ بأكمله.

 

“ولكنْ ما خطبُ هذا! الذكرياتُ تتدفَّقُ ببطءٍ شديد!”

 

شعرتُ بالإحباطِ والضيقِ لأنَّ الذكرياتِ كانتْ تنهمرُ بالترتيبِ بدءاً من خطواتي الأولى حينَ كنتُ طفلة.

 

اللحظةُ التي كنتُ أرغبُ في التحقُّقِ منها على عجلٍ هي ما بعدَ نجاحِ الثورة.

 

فإن كانتْ قيود أوسكار لا تزالُ قائمة، لكانَ قد غادرَ هذا المكانَ بالطريقةِ ذاتِها.

 

“يا للضيق! أهذهِ سرعةُ التحديثِ الحقيقية؟”

 

لكنَّ تحميلَ الدماغِ كانَ بطيئاً جداً كبرنامجٍ قديمٍ متهالك.

 

“ماذا عنكَ يا عزيزي؟ هل نجحنا؟”

 

سألتُ تشيشير.

 

ورغمَ أنَّ سؤالي كانَ مقتضباً وخالياً من التفاصيل، إلا أنَّ تشيشير فهمهُ فوراً وهزَّ رأسه.

 

“بطيء….”

 

“إييييك!”

 

لم يكُنْ بإمكاني الانتظارُ مكتوفةَ الأيدي حتى يُنهيَ دماغي تحديثَ الذكرياتِ الجديدة. أمسكتُ برأسي الذي ينبضُ ألماً وركضتُ نَحوَ الباب.

 

حينَ أخرجُ إلى هناكَ سأعرفُ الحقيقة.

 

سأعرفُ إن كانَ أوسكار مانويل موجوداً، أم جيمس غراي.

 

أو إن كانَ….

 

‘ماذا لو لم يكُنْ معلمي موجوداً هنا أصلاً؟’

 

لم يكُنْ ذلكَ السيناريو الأسوأ، الذي يتجاوزُ الوضعَ الأصليَّ قتامة، غائباً عن خيالي تماماً.

 

طراااخ!

 

“واااع!”

 

“هييه، يا إلهي!”

 

ما إن فتحتُ البابَ حتى وجدتُ رجلاً غريباً يقفُ أمامي مباشرة.

 

“هوف، كادَ قلبي يسقطُ من الرعب. مَن أنت؟ ولأيِّ غرضٍ جئت؟”

 

“همم؟”

 

أمالَ الرجلُ رأسَهُ في حيرةٍ لسببٍ ما.

 

ما هذا؟ بدتْ ردَّةُ فعلِهِ غريبة، فحدّقتُ في ملامحهِ بدقَّة.

 

وحينَ دقَّقتُ النظر، رأيتُهُ يرتدي معطفَ الباحثينَ ويحملُ بينَ يدَيْهِ ملفَّ أوراقٍ ضخماً.

 

‘ما هذا؟ برجُ السحرِ الخاصُّ بنا لا يضمُّ وسيماً كهذا؟’

 

شعرٌ بنِّيٌّ فاتحٌ يبدو ناعماً وصحياً.

 

وبشرةٌ بيضاءُ وقامةٌ طويلة.

 

وسيمٌ ذو ملامحَ دافئةٍ ولطيفةٍ كالجِراءِ تفيضُ رقةً وأناقة.

 

“أوه؟”

 

وبينما كنتُ أتفحَّصُ وجهَهُ بجرأةٍ تكادُ تلامسُ الوقاحة، شعرتُ فجأةً بأنَّ ملامحَهُ مألوفةٌ في مكانٍ ما، فجذبتُ ياقةَ معطفِهِ بقوَّة.

 

“أوه، مهلاً يا ليليث. لحظةً واحدة.”

 

[إيريك ليمان]

 

اتَّسعتْ عينايَ لدرجةِ أنَّهما كادتا تسقطانِ حينَ رأيتُ شارةَ الاسْمِ المثبَّتةَ على صدره.

 

إيريك باحثٌ في برجِ السحر؟!

 

“إيريك!!!”

 

فتحتُ ذراعيَّ وهتفتُ بابتهاج، بينما رمشَ إيريك بعينَيْهِ في حيرةٍ ثم ابتسمَ بحرج.

 

“إيريك…؟”

 

“آه، لا، ليسَ هكذا!”

 

ولأنَّ تحديثَ الذكرياتِ كانَ شديدَ البطء، لم تكُنْ ذكرياتُ لقائي بإيريك قد دخلتْ عقلي بعد.

 

لذا لم أكُنْ أعلمُ طبيعةَ علاقتِنا في هذا الحاضرِ الجديد.

 

لكنَّهُ يكبرُني باثني عشرَ عاماً، لذا يستحيلُ أن أكونَ قد ناديتُهُ باسمِهِ المجرَّدِ هكذا، أليسَ كذلك؟

 

“هممم…. يا سيد إيريك؟”

 

كيفَ تكونُ درجةُ قربِنا يا تُرى؟

 

زملاءُ عمل؟

 

“… السيد إيريك؟”

 

قَطَّبَ إيريك حاجبَيْه.

 

‘إذن ليسَ هكذا.’

 

من ردَّةِ فعله، يبدو أنَّنا ننادي بعضَنا بطريقةٍ أكثرَ حميميةً من مجرَّدِ زملاءِ عمل.

 

“عمي؟”

 

دُهشَ إيريك وبدا مصدوماً إلى حدٍّ ما.

 

“هل سأُنعَتُ هكذا بمجرَّدِ أن أبلغَ الثلاثين؟”

 

“آه!”

 

كادَ يرتكبُ لساني حماقةً غيرَ مقصودةٍ بحقِّ شابٍّ في التاسعةِ والعشرينَ من عمره، لم يتبقَّ سوى أيامٍ قلائلَ قبلَ أن يتغيَّرَ العامُ وتتغيَّرَ خانةُ العشراتِ في سنِّه.

 

“كلا، كلا. أقصدُ….”

 

لوَّحتُ بيدي مسرعةً وغمزتُ بعيني بجرأة.

 

“كما هو متوقع، أخي، أليسَ كذلك؟”

 

“أهوهاها!”

 

وعندَها فقط أخذَ إيريك يهتزُّ بكتفيْهِ وهو يضحكُ بمرح.

 

“يبدو أنَّكِ تلعبينَ اليومَ دورَ فاقدةِ الذاكرة؟ إنَّهُ دورٌ جديدٌ ومنعشٌ حقاً.”

 

رَبَّتَ إيريك على وجنتي بلطفٍ ومودة، ثم ناولني الملفَّ الذي كانَ يحملُهُ وهمسَ في أذني.

 

“هذا هو الجزءُ الخاصُّ بكِ من دليلِ الصيغِ السحريةِ الذي أمرَ سيدُ برجِ السحرِ بإنهائِهِ اليوم. بدوتِ مجهدةً للغاية، لذا قمتُ بإنهاءِ نصفِهِ بدلاً منك. دَعي الأمرَ سراً بيننا، حسناً؟”

 

… لا أدري ما هذا تحديداً، لكنَّني أدركتُ أنَّهُ صنيعٌ كريمٌ ولطفٌ بالغ.

 

وهممتُ بأن أُبديَ تأثُّري وامتناني، ولكن.

 

“تشيشير؟”

 

تفاجأَ إيريك حينَ لمحَ تشيشير يخرجُ من خلفي.

 

“ما هذا؟ أنتما الاثنانِ معاً… خرجتما من هنا للتو؟ علناً هكذا؟ هل تملكانِ الجرأةَ على تحمُّلِ غضبِ سيدِ برجِ السحر؟”

 

تبادلتُ أنا وتشيشير النظراتِ في ذهولٍ وشرود.

 

مَن هو ذلكَ <سيد برج السحر> الذي يفرضُ عليَّ جدولَ عملٍ خانقاً وصارماً، ويصبُّ جامَ غضبِهِ إن كشفَ علاقةَ حبٍّ داخلَ أروقةِ العمل؟!

 

وللمفارقة، كانَ هذا الوصفُ ينطبقُ تماماً على كلٍّ من سيدِ البرجِ السابقِ أوسكار مانويل، وسيدِ البرجِ الحاليِّ هانز ويبر.

 

“بالحديثِ عن هذا، ما خطبُ ملابسكما….”

 

شَهَقَ إيريك مذهولاً وهو يرانا نلفُّ أجسادَنا بالأرديةِ بإحكام.

 

“لا يعقلُ أنَّكِ تخطِّطين للهربِ معاً لمجرَّدِ أنَّكِ فشلتِ في إنهاءِ العملِ قبلَ الموعدِ النهائي، أليسَ كذلك؟”

 

“ليسَ الأمرُ هكذا، بل….”

 

تحرَّكتْ شفتايَ بتردُّد.

 

أردتُ أن أسألَ إيريك: ‘مَن هو سيدُ برجِ السحرِ الحالي؟’ أو ‘أينَ أوسكار؟’… لكنَّني تردَّدت.

 

‘لأنَّ بقاءَ إيريك على قيدِ الحياةِ وتواجدَهُ في الحاضرِ أمرٌ منفصلٌ تماماً عن نجاحِ مهمتِنا.’

 

لقد أعادَ أوسكار الزمنَ إلى عام 1773، حينَ وُلِدتُ أنا وكانَ هو في العاشرةِ من عمره.

 

فإن كانَ قد عادَ بالزمنِ دونَ استخدامِ ‘الصيغةِ السحريةِ المطوَّرةِ للعودةِ بالزمن’، فسيظلُّ الحظر قائمًا لا محالة.

 

وبما أنَّني يجبُ أن أضعَ أسوأَ الاحتمالاتِ في الحسبان، كانَ الحذرُ في الكلامِ واجباً لا مفرَّ منه.

 

“ليليث! روبنشتاين!!!”

 

في تلكَ اللحظة.

 

تناهى صوتٌ غاضبٌ للغايةِ يُنادي باسمي، وأخذتْ خطواتُهُ الثقيلةُ تقتربُ بوقعٍ مدوٍّ على الأرض.